El peso de los gestos

Hoy le he mandado un correo a indah, que nunca leerá nadie (salvo, quizá, una máquina).
Y estará en su puerta toda la eternidad que sepa sostener la tecnología.

De creatividades y creencias

El mundo grita que me enfade
(en el fondo es mi ego quien lo dice)
pero me rebelo
frente al mundo y frente al ego
esclavitudes y cadenas: ni del odio,
ni del aire ni el sahumerio,
ni de tanto nadie
que cree imponer el nombre
que no creo.



PS.- Mientras escribía esto sonaba la sarabanda de Händel (de Barry Lyndon)

Tan obscuras para pescar estrellas (indah)

"Porque necesito contarte tantas cosas..."

Vals con Bashir (Ari Folman)

Es un vals que se va pegando en el interior del ánimo; que es mejor –quizá- ver sin conocer bien la historia. Luego, cuando se crea la desazón y el interés por el conocimiento, éste va iluminando la conciencia y empuja a la percepción hacia una amargura que no está exenta de esperanza: todo un aparente contrasentido y, sin embargo, la música final te sumerge radicalmente en la desolación de los campos masacrados, en la brutal consciencia de la ponzoña con la que se pintan las banderas, en la maldad salvaje en la que nos forjan los credos.
Frente a eso, sólo cabe la suerte, algún recuerdo y la ensoñación. Y, acaso, estas palabras; este silencio.

Dejar de ser en sí:
ser sucedáneo.
Siento a un ser sin ser que se sienta en una barra
al que también sienten extraño.

Dejar de ser en mí:
siento que me nutren tus raíces
y las flores que
-en mi interior-
aún alimentas.

Reflections (BSO de Vals con Bashir), Max Richter.
Para descargar la canción pulsad aquí con el botón derecho.

(no conozco vena que guarde tanto aroma)

Si aprendo que la vida no es lucha de trincheras
porque ignoro del mundo lo preciso
y absorbo lo precioso que se pierde…
deberá ser que sigo borracho entre tus manos,
ebrio con todos tus sentidos,
-y hasta alguno más que no me otorgas
o ignoro si lo haces
o haces o ni hicieras
flores que se vuelven miradas de relámpago-
enfermo de empeño y de deseo;
fugitivo de ser un epitafio.

Impronta...

Me ha venido esto a la cabeza.

PS.-
Cuando vi Buenos Aires desde el aire
no me cabía el corazón en la cabeza
y aún faltaban nueve horas
para sentir tu cuerpo breve desbordando por tu boca:
pero ni el cansancio arropado en sueño,
ni los riñones ateridos,
ni el temor a volver en náufrago,
ni todas las putas protohistorias
-enfundadas en comedidas conveniencias-
dieron al traste con los sueños:
fuimos nosotros los únicos culpables.

La lluvia en Malasaña (I): Uvas inmaduras y sus iras

Miró, saltó y anduvo en probaduras;
pero vio el imposible ya de fijo.

Samaniego

¡Bah!
paso de bailar contigo,
de agarrar tu cintura y ceñirte,
de jugar a rozar tus tetas con mi pecho.

Paso de pasar
-de tapadillo-
la mano por tu culo
mientras mordisqueo el lóbulo
-izquierdo-
de tu oreja.

Paso de cogerte en brazos
y dar tres vueltas y un intento.

Paso de girar el mundo y las esquinas.
Paso de mirarte como un bobo
y esperar a que te embobes a ti misma.
Paso de ser persona o parecerlo
y de que tú seas diosa u odalisca.

Hoy me viene a la cabeza Samaniego…
-zorrita, zorrita…-




PS.- Luego este vídeo(7MB) de Manu Chao rodado en Malasaña, en "el Palentino"

La lluvia en Malasaña (II): Completitud

Encendí la luz
cuando cerré los párpados.

Quiero aprehender la vida con el tacto;
tacto dócil en tacto temerario,
tacto de ti en tacto de tu abismo,

silencio en soledad...

              ...y tan repleta.

PS.-

Y, sin embargo,

ausencia ausente

en-sueño blanco,

o sueño circunflejo o llanamente agudo

o, por el contrario,

agudamente llano...

... te llamaría por tu nombre,

pero ignoro si te define suficiente

para encomendarme a tus palabras

(yo, prefiero tus pezones

heráclitos inmovilistas de tu aroma,

mirada desvencijada entre mudanzas

-mudas de mí, mudas de ti, mudas de un lugar que desconoces

o te asusta,

--que también fuere posible--

)

pero, si algo fuere posible ,

hubiere que quemarlo

(tanto sabio no debiere resultar improcedente,

debiere de hacer de ti un arcoiris

que le diere a la lluvia su destino

o un color al viento

o a su aroma)

O escribo lo contrario:

hoy ni sé si diluvia en malasaña.

Embers, Max Richter.
Para descargar la canción pulsad aquí con el botón derecho.

Tsukareta, indah

Hay veces en las que debo dejarme caer, en las que la suma de sucesos va minando mi estado de ánimo y me desalientan. Entonces, vienen viejos fantasmas a recordarme el pasado, pero no desde la memoria de actos y sucesos, sino desde la memoria de las entrañas: sensaciones de antaño, que normalmente puedo mirar como a unos insectos disecados, cobran vida y zumban y amenazan con volver a parasitarme, a vivir en mí. Y ya no tengo tu voz al otro lado del teléfono; el 23 hará un año de tu muerte, pero no necesito aniversarios para recordarte y decirte que te extraño, no son necesarias las fechas para delimitar tu ausencia, ni la distancia brutal que impone la muerte consigue que te sienta ajena.

Ya no tengo tu voz al otro lado del teléfono, pero tengo fragmentos que me ibas regalando por sorpresa, como éste de un poema mío que no publiqué porque decías que me ibas a mandar otra versión mejor y que, ahora, es la mejor de las posibles.


Tsukareta, recitado por indah.
Para descargarlo pulsad aquí con el botón derecho.

La vida en marcha

Últimamente les digo a mis conocidos que estoy soviético. ¿Qué significa?, me dicen. No lo sé con exactitud, pero recuerdo -por sucesos vitales que determinan fechas- que tenía menos de seis años cuando mi padre me lo dijo la primera vez que recuerdo: "estás soviético". Yo siempre lo he asociado a “inconforme” y por tanto “incómodo, extraño”, quizás a “revolucionario”. Pero no me importa no saberlo, estoy soviético.

La vida en marcha

pues toda la intención del universo

fue llamarnos aquí.

Luis García Montero

Se despide la noche cargada de sombras,
cargada de extraños, cargada de estatuas,
cargada de seres que se les parecen,
y que, no siendo hoy, ya no serán nunca.

Se despide la vida, saluda de lejos:
demasiado sencilla para tan complicada;
es preciso allanarla para ganar en altura,
es preciso beberla para saber de su brío,
es preciso comerla para echarla de menos.

Negar el presente, cegarse los ojos,
cerrarse los sueños, arder de costado,
emparedar las ansias, crearse de nuevo,
oxidar las espadas, trincar las gaviotas,
empedrarse las manos, embarrancar en destino.

Tanto esfuerzo, ¿merece la pena?
Sabes que sí.

Es un fragmento de música persa en el que he revertido el tiempo No creo ni que el autor lo reconozca.
Para descargar la canción pulsad aquí con el botón derecho.

Fuego de cobertura

De entre todas las mañanas que no recuerdo, en una te sentí sin cobertura, sin fuego de protección frente a al bombardeo de sueños del paisaje. Los sueños que explotan son armas de construcción masiva: crean más realidad de la que destruye un infarto, arrastran a la superficie de la embolia todas las burbujas de la angustia. Dicen que está en su naturaleza, que les es consustancial o inherente, como si fueran sinónimos: a ti no hace falta que te lo explique, no porque lo entiendas, sino porque se te importa un pito lo que diga, sabes de mí lo suficiente para querer ignorarme. Es justo, por eso me quejo. Por eso y porque, de todas las mañanas que recuerdo, ninguna acerté a olvidarte.


Banda sonora de "36 Quai Des Orfevres", Erwann Kermorvant y Axelle Renoir.
Para descargar la canción pulsad aquí con el botón derecho.