lunes, mayo 30, 2011

Su versión

La submentira de lo subvertido.
La sobrerrealidad de lo que no existe.

Nada parece tan sencillo.
Todo no parece lo que es.

PS.- Cuando empiezo a creer que existen las imposibilidades pienso en que me gustaría descubrirte alguna historia. En este tiempo te he descubierto alguna, pero resultaron subsónicas.



Nue, Nils Frahm
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sábado, mayo 28, 2011

INDIGNADO

Parece mentira que esto pase en Barcelona
y no ardan las plazas.

INVERTEBRADO cabrón hijo de puta
qué valiente eres con tu casco
y con tu respaldo de porras y pistolas,
pero te sé cobarde por tu anonimato
porque no llevas tu número de serie
en tu uniforme.

INVERTEBRADO cabrón hijo de puta
mosso de cuadra, mucho peor que caballo,
no te encontraré a solas en una esquina
para tratarte mejor que has tratado
¿qué agria fue la leche que te dieron?
¿cómo pegas a una persona inerme?
¿de qué infierno crees que te has librado?

INVERTEBRADOcabrónhijodeputa:
eres un mierda.
Y tú lo sabes.

lunes, mayo 23, 2011

El silencio y la tumba

Dedicado a indah, in memoriam


La soledad es tu silencio detrás de tu muerte.
La soledad es tu recuerdo después de tu muerte.

La soledad fue tu silencio antes de mi vida.
La soledad fue tu ausencia delante de mi vida.


Mi vida es el ruido tras la soledad.


    Les Pleurs (Sainte Colombe), Jordi Savall
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lunes, mayo 02, 2011

Papeles en los bolsillos II

Mantengo la ligereza como el aire
se sustenta sobre el río.
Desorientado,
abrazando lo que hiere
y se escapa en ondas
sin apenas más que superficie.

Mantengo esa fracción del límite
en el que la noche consigue inexpresarme
por colapso:
mis manos no dan lo que callan mis palabras.
A menudo, sigo lejos y tardío.
Si hoy pervivo, será en balde.

No te he escrito porque sería tarde
hablarte de nubes
o hablarte de brumas o colinas,
hablarte de hierbas y de campos;
hablarte de lo que paran los cristales
mecanizando los sueños a la fuerza,
limitando el movimiento
a unas vías,
cercenando la vista hasta cerrar los ojos
para poder sentirte,
para poder callarte...
...o hablarte de algo intranscendente.

Hoy no te he escrito
por que las palabras son ignífugas
en el obscuro incendio de tu abrazo.


A Glacier, Peter Broderick
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