miércoles, junio 24, 2015

Busquemos las raíces del infierno

Cuando escribo,
temo a las tildes circunflejas
por armar a las vocales con la punta de una flecha.

Cuando escribo,
me apeno del mundo
porque se orfanará de otro poema.

Cuando escribo es porque no estamos follando.

Es  porque otra es la circunstancia
entre el istmo entre tu cintura breve y tu cabeza
que se entiba con las vigas que formamos
entre la balanza y su pesada,
entre la sobrepresión del aire y mis narices,
entre la forma de olvidar a las personas
con la fórmula de hacerlas prescindibles.

Porque aún  sigo vivo
es la prueba incontestable del infierno
y de su puta inexistencia.




domingo, junio 21, 2015

Primaveras rotas en campos baldíos

Primavera rota dentro de un vaso vacío
RMR

La resolución inhóspita del ser
es un sueño que hiere
y se desdibuja en la memoria
a la velocidad del recuerdo.

La asimilación inhóspita del ser
es un traje que te ciñe
amparando tu piel
sin apenas pespuntes

La reprobación inhóspita del ser
es un puente  de tan sólo un uso
que mantiene la horizontalidad
como arte de un sueño.

La creación inhóspita del ser
persiste irredenta
cuando busco en tu espalda
las primaveras angostas
de los campos baldíos.

jueves, junio 18, 2015

En el ámbito ocular

Cuando aprendiste a arrancar corazones con los ojos
empecé a pensar que eras distante.

Cuando aprendiste compartir tu corazón con otros ojos
empecé a pensar que eras distinta.

Cuando aprendiste a olvidar tu corazón por otros ojos
empecé a pensar que era posible.

Cuando aprendiste a cambiar tu corazón por otros ojos
empecé a pensar que te perdías.




domingo, junio 14, 2015

De Herodoto, de mí, de Borges y de Biedma


Dijo Herodoto que Egipto fue un don del Nilo.
De ti no dijo nada
por la sencilla razón
de que no habías nacido.

Dije yo que no haber nacido no era excusa.
Y digo ahora que no es disculpa suficiente haberlo hecho.

Aunque no sé si nacer es un verbo reflexivo
-no sé si naces o te nacen
como no sé si el día es gris
o lo engrisecen,
o como si el sueño te acaba o te comienza
en un jardín ni del que Borges
previó que estuviera sujeto a la topología redonda de la Tierra-

Porque todo lo que parecía irremediable
acabó sucumbiendo a un gran remedio,
porque todo lo que pretendía acercarse
acabó en la lejanía melodiosa
con la que las Sirenas se nutren de los náufragos.

Porque, a veces, es don del azar el ser Destino
y es capricho del Destino ser azaroso,
porque, a veces, el viento evita tempestades
al dispersar las nubes
o arremolina ideas con piel de torbellino
en una pandemia de ejecuciones tácitas
que -por toda acción-
nos cubren de gangrena.





domingo, junio 07, 2015

La insistencia de no haber ser y sido

Cuando el día no requiere más explicación que a sí mismo
nos convertimos en jóvenes o niños.

No este día,
pero sí su íntima conceptuación,
debiera depender de lo que creemos memoria.

Memoria constreñida a las con o sin vivencias,
al injerto de lo que creemos ser
en cuanto que hemos insistido.

Insistencia y perseveración son la materia del recuerdo,
de lo que creemos ser
sin haber sido.