viernes, julio 31, 2009

De galerías y gangrenas (1/8)

Volvamos de este punto a otra parte más ancha;
la pena ocupa los rincones
como los dromedarios nutren su joroba.

Habrá que dinamitar la galería
para que la noche escape
mientras de tus ojos algo ambiguo se desgrana:
no se si es amor
o es gangrena.

Y tú eres ella.


Silentium, Arvo Pärt
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miércoles, julio 29, 2009

8 poemas

Hoy había escrito 8 poemas, pero al llegar a casa, la paciente nº 24 me ha dejado fuera de combate. Así que no he podido contestarle más que esto:

"...y sentir que uno -a pesar de todo- ha aprendido a diluirse entre las penumbras como una sombra más, una de tantas, como un bautismo sin pila, sin origen, sin alguien sediento de un espasmo, de un escondrijo para el día que acecha, sin saber -siquiera- si los campos verdes han ardido entre esta canícula extrema y tan precisa.

Precisar el adiós, hacer de él un himno, como el que escucha un prisionero de guerra cada holocausto. Sí, sí; porque un holocausto cabe en un día de ausencia: basta una navaja de afeitar oxidada y un silencio que te diga que se ha perdido un abrazo. Sí, sí, ése preciso que debía pararte la mano con el grito de un ángel.

Y cómo pesa ese ángel afónico... como un rumor de desesperanza en el infierno."



Olé, paciente, olé.

lunes, julio 27, 2009

Porque no respiro sólo por el aire: también por la imaginación y la nostalgia

Hay días que estoy triste a tu lado
porque tú sólo me amas con amor.
Muchos días estoy triste a tu lado
porque tú no me amas con amistad.
Antonio Gamoneda

He conocido a personas que no he conocido.
No he conocido a personas que he conocido.
No he, pero tampoco he sido,
aunque estoy seguro que habré (de ser, sería salvaje)

viernes, julio 24, 2009

Sí, es cierto; aunque resulte incómodo

Resulta sencillo decir no,
o callar como quien asesina
por ser capaz de herir,
de causar daño.

Resulta sencillo si se es cobarde.
Pero la valentía es un estado transitorio.
(Algunos, a veces, también lo llaman vida)

viernes, julio 17, 2009

Rapaces recuerdos

Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas en la niebla.
Alejandra Pizarnik

Caen en picado los recuerdos
como aves de presa:
después del impacto
quedan sólo plumas antaño blancas
y ahora ensangrentadas.

¿Dije sólo?
Falso, falso.

Quedan dos seres que se saben cálidos
unidas a golpes las entrañas,
quedan las escamas de los días sin piel
pero con memoria táctil,
queda esta forma vicaria de ser en mí
desde lo que llamáis nada.


PS.- No os miento, ya os mostré un delfín rosa en el cielo, ahora esta niña me enseñó que las tortugas también pueden volar. Y me lo dijo mirándome a los ojos, y bajé los míos, avergonzado. La imagen es un fotograma de "Turtles can fly" y la he obtenido de internet.

Lalaei, Hoosein Alizadeh
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martes, julio 14, 2009

E(s)videncia

"Ya ni lo intento, porque no alcanzo"

La desesperanza arma y corona a los hijos de puta...

[No me dejo vencer por lo invencible,
basta con mantenerlo a raya]

lunes, julio 13, 2009

La frágil ebriedad

No hay un tiempo o un destiempo para volver si se quiere volver, si se desea regresar a la bruma que nos da forma y que, sin embargo, puede llegar a parecernos firme, sólidamente asentada en convicciones sin fundamento, pero que –incluso- tienden a parecer ciertas: tal es la convicción de la ceguera -el estruendo es el soporte de la necesidad-. Alguien me dijo que el lector tiene la falsa impresión de creer conocer a quien lee y eso me hace pensar que, en la mayoría de ocasiones, uno cree amar lo que ansía, la burda proyección del ideal sobre la piel, de la intención sobre el comportamiento, de la invención sobre la soledad.
Cuando no se duda de las intenciones los actos tienen menos relevancia: los silencios son tan significativos como los regresos, las ausencias tan creadoras como las palabras, la luces tan cegadoras como las sombras, las convicciones tan frágiles como la ebriedad.

domingo, julio 12, 2009

Memoria invertebrada

Hay una similitud a barranco entre tus manos, una herencia de hiedra atrapada por las hendiduras de tu porte. Hay un balcón sin balaustrada y un cierto ansia de saltar al vacío junto a un sofisma entreverado entre el desdén y la desgana. Es difícil construir una vida con esos instrumentos, mejor verter la imaginación en la palabra, como quien se siente fondo de un paisaje, como quien recupera una memoria de molusco, húmeda y deforme. También calcárea.

sábado, julio 11, 2009

Estaba en lo cierto

Luego le pondré título, o acaso no lo haga. Estoy en Madrid de nuevo, esta vez para escuchar a Rolo en Libertad 8, una mierda de sitio, aunque ha sido un gran concierto. Hay que joderse con los libertarios relapsos, son de la peor estofa, de ínfima calaña. Uno ya espera que en un bar que tiene porteros con corbata y mujeres "gancho" le jodan los dineros que tanto cuestan de ganar al proletario... pero en "Libertad 8".... crea la fama y échate a dormir. Más que triste, troskísimo.
Pero bueno, hablemos de otras cosas.

A menudo acabo solo andando las ciudades por las madrugadas (me ha pasado en tres continentes) y casi siempre es algo que, sin buscarlo, no lo evito, siempre me atrae la negrura de lo desconocido, la blancura de la sorpresa, la gris medianía de lo insospechado, la sordidez de los desesperados por echar un polvo, o las desesperadas... y no es que enjuicie la desesperación, no, no, se me ha metido dentro muchas veces, enjuicio sus causas.

Y es que volvía al hotel pensando en unos ojos como gaviotas que sobrevuelan el mar imaginario que siempre construyo al sur de Atocha (no, lector avezado, no tan al sur, sólo a un par de kilómetros). A veces son verdes o azules, pero casi siempre son marrones con lágrimas azabachadas, tan incontenibles como densas, una incontenible ancla y un insobornable plomo, granítico marrón en las cegadas ventanas. Y ella me miró y simplemente me preguntó

-¿Qué te pasa a vos?
- Observo a un día que se escapa.
- ¿Fue muy triste?
- No, en absoluto, sólo invitó a la disidencia.
- ¿Disidencia? ¿de qué?
- De buscar respuestas.
- ¡Ché! ¡Esa fue buena! te invito a una copa.
- Sólo si es una cerveza.
- Lo que vos querás.

Y me tomé la cerveza. Y nos reímos un rato. Y ella se marchará en octubre de nuevo a la Argentina después de once años en España. Y cuando le pregunté

- ¿Por qué te volvés para allá?
- Bueno, por que acá no puedo ser feliz.
- No te noto triste.
- Ché, no puedo ser tan feliz como sé serlo.

Y la creí. Supe que estaba en lo cierto.

lunes, julio 06, 2009

Fotografía (uno)

Uno puede ver
permanentemente congelado
el amor en unos ojos,
en unas lágrimas que no dejan nunca de caer;
ver el verde del adiós
en tu mirar marrón obscuro,
o el abismo negro
en tu querer.


Mithra, Azam Ali, Keyavash Nourai & Shahrokh Yadegari
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