lunes, agosto 27, 2012

Desemborronando VII

Disyunción no complementaria (19/12/2011)


Creo que es la desintención lo que detiene cualquier curso.
Creo que ha sido Úrsula la másmédula(1) de "todos" los acentos.
Creo y también fabrico un bajo precio de sonrisas,
o algo mejor o incluso parecido.

O sepa por un momento admirar la belleza cotidiana
y, por un segundo, aprehender todos los siglos
que retrucan como bolas en un tapete cósmico.

O masmedularcomoquienserecompone
o diluminarse en la sincreción de los disidentes motivadamente díscolos
en un acto rebelde -porque me avergüenza-.


Rebeldía o concreción en lágrimas.
No, no hay complementariedad en la disyuntiva.

Eso
 -de nuevo-
deberíamos saberlo.





(1) Buscad: "másmedula" y "Úrsula".


Stillness Of The Mind, A single man (BSO), Abel Korzeniowski.

domingo, agosto 26, 2012

De ahorros y marcianos

Empezó el invierno mientras conducía
durante una hora de atardecer suroeste
entre campos de un verde inversosímil.

Luz de naranja entre nubes y colinas.
Por delante una carretera apenas transitada.
Quizás el paisaje y yo nos nutríamos en simbiosis.

Crecer la yerba y perdonar la inercia
para cuando el choque tenga que enfrentarme.

Exponer una sonrisa como rúbrica amable al epitafio
que habré de ser después del trigo.

Pero eran sentimientos de ser extraterrestre
venido de visita.

O de terrícola sin hijos y con ahorros.



 


 All four holy mountains, Goldmund


domingo, agosto 12, 2012

Ecocalización


Ecolocalizar los días por sus ecos comunes:

un rumor del hastío de la sombra de un lunes
sin demasiado empuje para salvar un verano,

una sombra emboscada en la la esquina de un martes
que soporte la guerra que mantiene un invierno,

la múltiple estela que persigue a los miércoles
entre la vera y la veda de trasnochados tempranos,

la incertidumbre del blanco que define a los jueves
con la clara inconsciencia de escribir demasiado,

la intención de descarga que prescriben los viernes
en el soplo de auxilio que sus noches exhalan,

lo solidez de la bruma que reseca los sábados
con la duda aparente de huir o quedarse,

la estricta amalgama que carboniza al domingo
en la dudosa frontera entre fin y principio.



El espejo de “phonos” que bloquea la euforia.

La barrera de “photos” que el tiempo congela.

La res sufre la "moderdura" del "pastor eléctrico" y queda confinada hasta que la sacrifican.




 25 Thousand miles, Goldmund