El hierro en Adviento

Te compro el relato.
Pero no te lo vendo.

No vendo a los gatos
que nos persiguieron
a través de los charcos
y los adoquines
de basalto y de hierro.

Aunque compre la ausencia
      tampoco la cuento:
            es la bilis su margen
             y su impulso al desierto.

Es la amarga retama del Adviento del tiempo.

De la loda y lodo

Soliviantar la neurosis
en busca de paciencia.
Componer el sentido
en la mente de un loco
y regir el naufagio
desde la fortaleza:
      SABER que mi boca protegía tus dientes
                             para cuando fuera tarde
                                   y todo distinto.

Saber que de nada
                 sirvió tanto lodo.

El compendio de un grupo de poemas

En el amo no existen coincidencias. En el dueño tampoco. Pero no es una forma de tortura, es sólo una forma de existencia: existen otras, pero son distintas.


La farola no ilumina las sombras, las genera. Quizás debiera concluir que mi mente es mi farola, que divaga bajo el lápiz para darle apoyo y que no decaiga en los caminos que la tristeza contagia.

Cuando ando ronco de memoria -acaso plomo que ni sabe fundirse- me gustaría ser un ser en sortilegio de rincones de uñas y de yeso, casi de paredes, casi de fronteras que animen un poco los paisajes. Casi una forma tosca de un ensalmo que permita que no nos avergoncemos al mirar a las estrellas. Casi un rumor que queme la mañana entre la muda indiferencia.


A veces, guardo la mañana para quebrar al tiempo y que las sinapsis ya no teman el olvido.

Un paso que el tiempo no dio

Somos el silencio

                                                                  que nos damos.

El picor en la piel

la brisa que nos calma

el sudor que nos irrita

el abrazo que nos falta.


Somo el ruido

              que admitimos

                         entre los gritos

                               que callamos.