Lo cercano

El camino se esparce como lo hace la lluvia, se disgrega en forma capilar, como la sangre; y como sangre sabe a hierro. Un camino de hierro por el que no circulan trenes. Un camino de hierro equivocado, silente y cansino, un camino de tantos, de seres pausados, aquiescentes: me reconozco en cada uno de ellos y de todos me distingo con una sutil diferencia del paisaje, con una sinrazón en ristre, enarbolada. Abandero la locura para abrazarte porque hoy te he soñado: anda ven, quiero tocarte el culo, hoy casi me han asesinado, he salido vivo de milagro. Y has venido sonriente con tus vaqueros ceñidos perdiéndose en mis manos. Luego no has podido evitar besarme (en catalán suena a desbordarme: lapsus brutus). Y hemos despertado los dos -aunque no era tu sueño- en un mundo no tan triste, ahormado por un tacto y sabor indefinidos, inconclusos: no todo se ha acabado aunque estés lejos.
La cercanía es una forma de presencia. Pero no la única.

De registros y grafías

No queda estremecimiento en estos días.

Alguna vez lo hubo –creo recordarlo;
reflotando pecios y sargazos,
reescribiendo la calma y su silencio-
y alguna vez resultó distinto:
y voy contando; uno, dos ,tres,
acaso cuatro,
y después, quinientos puntos suspensivos
en el año 1910 después de Julio Cesar,
en este año que será después de ti y tanto pesa
-presa de mí, de tanto tú, de tanto charco-
y fue algo parecido a gritar YA.
Pero fue un grito minúsculo que no registraron los sismógrafos.


Promessa, Ludovico Einaudi.
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Convengamos del consuelo y otras cosas

Esta es la locura a la que quiero condenarte.

Es, sencillamente, inútil
como todo lo que rebosa de importancia
y “ no” nos va la vida en ello
-falso, falso, falso, falso,
como el silencio que me brindas
cuando cierras tus ojos
y el horizonte se lamenta
y las olas se marchan al recreo:
¿dónde irán, entonces, las mareas,
dónde zozobrarán las naves con su duelo?-

Es sencilla la respuesta:
todos lo ignoramos.
Y creemos que nos sirve de consuelo.



Promessa, Ludovico Einaudi.
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Mosaico de recuerdos y deseos

Desmembrados los vientos
reposan en sus olas seísmos de muerte y de remozo.
De deshabitadas circunstancias que nunca habitaron en sus días
prestamos minutos a las horas;
embargadas horas sin sus años,
años que se recuerdan en segundos
y primeros
en arbitrario orden enumerados.

Sí, vegetarianas sanguijuelas
se alimentan de la sangre
que llora la mirada que no extrañas.


Supplication, Sami Yusuf.
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Digamos refugio como para amansar al alba

De la corta necedad de lo existente
se escapa un tirabuzón de perlas y de orgasmos:
difundo el silencio con tus gritos
mientras transciendo el ocaso del océano
-terrible compasión, piedad hiriente,
cercada extensión del llanto amplio-

Perdonad
pero no puedo
contentar al viento y a la palabra.

Perdonad que el tiempo se entremezcle
y se ponga una bufanda para el frío:
tu ausencia lo entumece y ralentiza,
lo recóndito le grita a pecho abierto,
le reclama contentar al silencio y al escándalo.

Como si hubiese un lugar donde dormirse.


Bir Başka Gün, Evanthia Reboutsika.
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Tu indefinido primer no cumpleaños

Me he planteado varias veces escribir acerca de ti en tu blog, pero creo que quien quiera leerte no tiene más que escribir tu dirección.
Te llamaba a diario y tú siempre estabas.... tu persona merece un homenaje mucho mayor del que soy capaz de rendirte.

Yo iré al infierno a pesar de tus intentos: indah, ya me conoces.

(indah, escrito con minúscula, así me dijo que lo escribiera)

Permanentemente transitorio (II)

Quizás lleves unos minutos sujetando mi cabeza entre tus manos. Aún no te he mirado, pero sé que sonríes y que probablemente tengas húmedos los ojos. Aún no has dicho nada: no hace falta, lo sabes; y sabes que lo sé. De un momento a otro, acercarás tu torso para que apoye mi cabeza en él: será el momento de mirarte y, a pesar de todo, sonreír; será el momento de dejar de no pensar en estos pensamientos y destilar el instante del continuo del tiempo, de intentar marcar en la memoria lo efímero y pesado, la gravedad de ti frente a mí, mirándonos, el peso que nos levanta de nosotros mismos, nos transciende; de entender por qué algo así ha de ser efímero y no llorar por ello, sino por nosotros, por lo huérfanos que quedaremos en unas horas, por el desierto en el que nos convertiremos y aún no somos.


The border (l'emploi du temps, BSO), Jocelyn Pook.
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Permanentemente transitorio

Noto cómo se acercan tus manos a mi cabeza; cómo la recogen. No me muevo. Sigo inclinado en el banco del parque donde te he estado esperando: sigo pensando, si puede llamarse así a este acto de amontonar ideas con sensaciones; temiéndolas. No quiero llegar a ninguna conclusión; hoy me atemorizan todas las conclusiones posibles. Hoy el dolor me causaría demasiada mella. Hoy querría huir de él; y eso no es bueno.
No debo pensar, hoy no debo -me insisto-; pero la decisión de no pensar ya implica de por sí un pensamiento, y debe desvanecerse, como se desvanece poco a poco la consciencia al abrazar el sueño; debe degradarse con la lentitud de lo que resulta imperceptible, aquellos cambios que, por lo ligeros, no son capaces de alterar el estado de nuestra memoria y que, de repente, se nos presentan como inauditos. La felicidad a largo plazo, si existe, debe manar del profundo conocimiento de lo efímero; de la completa asunción del desvanecimiento.
Mantener una relación es abrir una puerta a la decepción y al hastío, al dolor y a la inanición. Mantener una relación es anhelar sentirse despreciado o despreciar; es un acto estúpido, pero no llevarlo a cabo nos priva de lo volátil, de la improbable felicidad. Así, resulta imperioso vivir permanentemente de lo transitorio, dar peso a la levedad.


The border (l'emploi du temps, BSO), Jocelyn Pook.
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Extintos cada noche

Yo comprendía todas las cosas como se comprende un fruto con la boca, una luz con los ojos.

Antonio Gamoneda.

Comprender el instinto de abarcar,
llegar al fondo a pulmón
como si faltara poco
y la ascensión fuera instantánea:
pelear con la embolia
o escribir los versos más extintos esta noche.

O hacer de una cinta todo un puente
que ni se hunde ni se extiende,
tan sólo recuerda todo el cauce que le dio sentido.

Ahora seco, vendrán luego más lluvias,
o anidarán mendigos en sus ojos
-como tú cuando dejas que me marche-.


Hassan theme (the kite runner, BSO), Alberto Iglesias.
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Pequeña blanca elegía

...para mi pequeña indah, in memoriam.
Cuando quieres saber dónde estás, cierras los ojos.
El valle de los avasallados, Réjean Ducharme.

Cierro los ojos para extraviarme
como se extravía la llama en el incendio para volverse ceniza
y, por fin, caer al suelo.

El suelo nos cobija:
lo excavamos para esconder lo que nos parece valioso
–como los muertos- 


Mother of good men (Caótica Ana, BSO), Jocelyn Pook.
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De palabras y pétalos

Las palabras inútiles son pétalos morados
Luis García Montero

Me convocas a marcharme
como si hubiese tiempo,
como si quedara espacio,
como si no fuera un sueño

-el sueño no entiende de espacios ni tiempos:
es la medida precisa de distancia,
es el patrón exacto del consuelo-

Te escribo palabras inútiles con el dorso de espinas,
con el filo acerado que ostenta lo inútil,
con la infeliz gravedad de lo que resulta superfluo,
con intención de evadirme y vocación de sustento,
con la urgencia de herirme
y el dolor de no hacerlo.



Für Lennart, in memoriam, Arvo Pärt.
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