No todo fue naufragio

He vuelto a pasear por Malasaña. Intentaba adivinarte pero me ha resultado difícil. Al final, he tenido que cerrar los ojos como quien abre un cofre, he tenido que traspasar el tiempo y todo su océano, y llegar a nado hasta tus costas, exhausto y casi amnésico. Tu me has recogido en la playa como quien encuentra parte de sí mismo, y me has metido en ti. Luego, has sonreído.


Padmakara, Choying Drolma & Steve Tibbetts.
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Pesa el alto temor y la mala saña no acaba de servir de refugio

Perdón, no me perdones,
incluso no me entiendas,
tus pechos no eran flores
tan sólo entretinieblas,
era un circo actuando,
un mundo que circula
-entre tanto discurso-
estábamos callando.


Callar no es un delito,
sólo es hipocresía
-acaso sea miedo,
acaso pleitesía-
Callar se calla el fuego,
callar se calla el día;
se callan los silencios
se calla la alegría.

No había mariposas,
ni gaviotas de ojos verdes,
ni tan siquiera sombras
ni nada que encenderles;
el sol era de barro,
era marea de rocas
acaso con sus flores
completamente rotas.

Era como si fuera
un sueño adormecido
un canto de sirenas
tantas veces oído,
era como un silencio
que siempre se ha callado,
era como estar siempre
en cualquier otro lado.

En yoduro potásico.

Amarillo tiniebla
en voz cruzada,
o verde corazón que vino en sangre:
rebelión sin quejido,
nostalgia en vena
en dosis de dos mil quinientos miligramos.

Terrón de mar, mueble de azúcar,
y sonrisa de voz entremudada,
entre tus voces arraiga la deriva
incluso el rumbo o su derrota.

Sí. Si un tal vez usó silencio
un jamás que siempre no
anidó contigo,
y queda la calma enfurecida
de saberte a sal
y yo a yodo.

En el polvo acecha lo ilusmible

Anoche retrocedí p'alante varias veces
y hoy falté varios días al trabajo:
siempre
era fácil decir para siempre,
era -siempre- ocaso,
o durante.

No, disluminas lo intangible.

Eso se va a merecer un polvo.

Eso dicen

Destiñe. El tiempo destiñe como destiñe la sangre seca en un trapo. O como destiñe el cansancio, con su color amargo, con su sabor a verde. Saber a verde, oler a cieno.
Pero es falso, es falsa tanta pose, es falso tanto alarde de dolor: el dolor se muere, no se cuenta. Se muere día a día, por los poros, por las falanges solidificadas por la artritis, se muere en cada hora en la que el sueño es la única esperanza. El dolor no se escribe, se vomita, incluso te atraganta cuando se mezcla con alcohol y uno escupe -sin la fuerza suficiente- ese mundo limitado que conoce, el que se le presenta como un mapa mundi del puto pueblo donde habita.
El dolor es algo que se extraña cuando sólo te rodea la indiferencia.
O eso dicen.

De pieles y honduras

Dejar la piel y el tiempo
como una colcha de seda
a los pies de la cama
y reconocerse de lejos
-también desde dentro-
en este afán de huida.

Dejar la memoria repleta
de ausencias y aguas
a los pies de la vida
y compadecer en silencio
el llanto que engendra
y la felicidad abatida.

Dejar que vivir sea acaso
este no ser en serio
pero con toda su hondura.


Gayatri, Choying Drolma & Steve Tibbetts.
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Inadvertido

Le pediré el mar…

Laura

Le pediré el mar
y me dará la niebla,
como quien da las gracias o la hora:
sin hondura ni atención,
inadvertidamente.


By the sea (La eternidad y un día, BSO), Eleni Karaindrou.
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PS.- Al hablar del mar, recordé está escena de Todo está iluminado: ella es Martinska. La escena que he seleccionado la podéis descargar  (botón derecho, guardar como)

aquí.

Dura 3 minutos y pesa 22 MB, yo no sé si merece la pena.

Desde lo lejos

Hay una escritura en la piel
que sólo puede leerse con olfato,
entenderse con la hiel
y borrarse con el tacto.

aBSOLUTAMNTE BORRACAHO9

DESPLAZO DEL tiempo un cadena
un eslabon y tres silencios
y un dolor de verde enredarara:
joder si alguien entiente est,+
será que me ama de veras.

Dímelo tú, con esta tilde
joder, cas es lo que mespera

Estado disolvente: UNA QUIMERA

Disolverme del yo
-del tú a veces-
responderte con la fuerza de la sangre,
y saber sajar la muerte entera:
se murió del bazo
los riñones
de tanta suerte circunfleja
-muerte a gotas que no entienden del sueño tanta fuerza-
de tanta rodilla sin menisco
-¿qué hago diciendo tanta tontería?-

Qué bien me susurras ven conmigo.
Qué bien me aleja tanta sangre.