Especie quinta

Afinar el tacto de la roca
como meta a tan poca incertidumbre:
árida certeza, pasión con nombre
ambivalente o tríptica pentódica
(sanarse en ti hasta caer enfermo
de vida y sueño, y sombra a ras del viento
y ser alga más que no recuerdo)

Invertebrar el esqueleto,
queratinarse como quien luego se amotina
amontonando amor de quinta especie.




Mística y música repito

Si supier supiera

Mi rostro hierve en las manos del escultor ciego.
En la pureza de los patios inmóviles él piensa
dulcemente en los suicidas; está creando la vejez...

Antonio Gamoneda.

Puedes ignorar los símbolos, los indicios, los presentimientos.
Puedes someter el deseo a la inacción, al ostracismo, embalsamarlo, guardarlo en una urna, lastrarlo con cemento y arrojarlo al mar, convertirlo en un artista de la inanición.
Puedes vaciarte, andar sin ojos, oler sin manos, probar sin piernas o, incluso, salvaguardar un puente en la retaguardia: hacer de él el único símbolo que no vas a ignorar.
Quizás sea el miedo el sentido de la verdad y no sea el de alzarnos de las sombras.

Embotados los filos
-la piel ya erosionada-
urge ser sueño entre las piedras.
Este ser-sueño, se nos cansa:
cansado de pulmones se nos vuelve aire,
cansado de boca se nos vuelve agua,
cansado de piel se nos vuelve fuego,
cansado de pies se nos vuelve tierra,
cansado de tu nombre se vuelve mejor
-vente cancioncilla, y llévame lejos a tierra de amor-

No supe decirte

para que entendieras

ni supe llamarte

por tu corazón.

Sólo tu figura

parecía libre

mientras tu mirada

sabía a dolor.

Ojos las gaviotas,

boca las hortensias,

labios las naranjas

-tus manos en flor-

Un viento del sur

se tiñe minero

y un viento del norte

extrae el color.

Entre los barrancos

discurren los ríos

que llevan mi vida

y llevan tu voz.

No supe decirte

para que entendieras

ni supe llamarte

por tu corazón.

Son of the desert (Caótica Ana BSO), Jocelyn Pook.
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Cósmica putada (uno que roba a interés compuesto)

Bueno, como sucede algunas veces, Uno que mira me robó un tiempo sucio y me lo devolvió limpio y a interés compuesto. Y luego sale lo pasa.

De putadas y hombres

Ser un hombre -en cuanto que persona-
es ser todo lo distinto a lo que parece,
es ser con todo lo que sobra
y ser sin falta lo que falta,
es ser un infame mutante
y ser un monolito inmóvil,
es ser aparente transparencia
y ser hondura en lo sencillo,
aportar levedad a lo que importa
y empeño irreductible a lo superfluo.

Es ser deseo por principio
y, por principios, abjurar de los deseos,
es sentir que la vida nunca avanza
y sentir que se nos escapa entre los dedos,
es rendirse a la negrura
y de la rendición hacer una trinchera,
construir armas pacifistas,
enarbolar con odio una bandera,
desear la vida y dar la muerte,
odiar la muerte y quitar vida,
sentir hambre y dar el pan
y, por capricho, causar hambre.

Es ser una putada cósmica incrustada
en un manojo de músculos y nervios
que goza sin medida porque sufre.


Mirabelle falls in love, Barrington Pheloung.
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Joder, te he llamado, y no estabas

Amaneció el alba sin fronteras
-olvidó el nombre de su padre-
y quedó rendida su mirada.
Y yo, que me he rendido tantas veces a la fuerza del amor
-bueno, tampoco tantas-
recupero del pozo al niño que cantaba
y asesinó un fusil empuñado por patrañas,
para decir, con gran torpeza,
que siendo humano, mejor juzgar mañana,
Mejor, ¿qué sabré lo que es mejor?
¿qué significa tal proeza?
¿qué significas tú, si no te acercas?
Qué significa el silencio,
los ecos diferidos,
las –ya tantas- ausencias,
y la palabra “pechos”.
(((Explícamelo por señas, muy despacio,
mientras me explicas “culo”, y estás callada)))




(Repito música, algún dia diré qué implicación emocional tiene para mí)El pare i la mare - Anónimo S. XVII, Jordi Savall.
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Contratenor Alto

Si te marchas,
no hay razón para que no te cante un tenor alto:
esa luz no buscará ya su mañana

-pérdida diminuta, 

como un cadáver-uña, 

un rastro-legaña,

un suspiro-cuerpo-del-delito,

o un rosal en las entrañas-

Si ya te has ido,
quedarán estas letras en un sarcófago huérfano

-sin momia, sin urnas, sin ventanas-

en un silencio de hiedra entre las piedras,
en una caracola átona y temprana

-no se oye el mar

y se me ha olvidado cómo construirlo-

Aré del viento la superficie
y recogí por fruto porcelana:
niebla que se tornó sólida,
frágil continente de ecos y retama.

Escribo al vacío como quien

-sin ser dios-

elucubra un mundo

mientras,

amaneció lluviosa la ciudad

-mojada el alma-

vertidas las agujas en las horas
escapando al claustro de los huesos
y tu llanto sin piedad
se reparte en mí con tez salada.

Amaneció lluviosa la ciudad,
tú, enamorada.

El pare i la mare - Anónimo S. XVII, Jordi Savall.
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De hombrecitos y ratones

Levantar la vista para vencer al miedo,
mirar al horizonte para sentir terror.
Y, luego, dar un paso. Y otro.

Enfrentar al miedo tiene su recompensa:
morir o sentirse libre
¿cabe la duda, acaso?

El perpetuo retorno desde lo que ya no se es hasta lo que aún no se ha sido: un bajo continuo en las entrañas que describe órbitas que no orbitas y aún no conocemos (hasta cerrar los ojos, sumirme entre tus pechos sin que tu corazón se apiade).

De niño, marcaba el tiempo con tiza. "Estos minutos blancos fueron míos", decía al verlos a lo lejos. Volverán, qué duda cabe, sólo marco los perdidos, los que quedaron vacíos de sustancia, como dices que te sientes tú si no me tienes dentro. Y ese "dentro" abarca tantas cosas que parece perder todo sentido lo que no es puro sentimiento (alguna sensación también nos roza, esa frontera entre tu piel y toda esta nada inmensa).

Y, entre tanto, vuelve el bourbon a hacernos de las suyas, vuelve el sabor a sangre a reñir con nuestras lenguas:

- Sabes dulce, no sufres demasiado.
- Eso no me lo dices con las bragas puestas.



      Julien Et Barbara (BSO de 2046), Deierue Georges

Vivir de las sombras

Es peligroso interpretar los signos: a menudo cortan y, a menudo, se tiende a huir de la herida. Es peligroso imaginar qué nos dicen los silencios, qué representan, qué nos esconden, qué nos muestran. Es peligroso hacer todo eso.
Construyo un significado de lo que veo, también de lo que se me oculta, doy un sentido a los actos y a sus sombras, y, lo hago, porque no sé hacer otra cosa, y algo hay que hacer: actuar sin garantías, mirar por la ventana para no verte, para saber que no estás, que nos hemos perdido en este viaje en nosotros mismos. Es peligroso amar al amor y vivir de sus sombras.

Aterciopeladas las manos

-los labios como espadas-

la pulsión de sangre en este sueño

deriva en más sangre en tus mañanas:

abre los ojos como quien cree en algo,

cierra tu voz,

esconde tus arañas,

la negación afirma lo perdido

la exclamación grita más

cuando es callada.

Faro del Cabo de Fisterra.

(Siempre me han atraído los faros pero, desde que sé de Hipatia, ha aumentado mi curiosidad por ellos: hay personas que transforman la realidad con sólo sugerirla)

Love Theme (Ashes of time redux), Chang Jing, Wu Tong.
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