Le vent à Arles

El viento
alimentaba un encrespado de dunas
húmedas y blancas.
Cientos de caballos blancuzcos en la memoria
y en el agua.

El viento que alimenta.
La lluvia que falta.

Le Grand Rhône erizado por el viento de Arles. Al sur, queda la Camargue.

Comenzar a escribir una carta oyendo una cierta música le imprime un carácter difícil de disociar. Quizás constituye la impronta que la distinguirá de cualquier otra; como el papel timbrado del hotel en el que la he escrito, como este escritorio extraño y, a la vez, acogedor. Pocas veces se tiene tanto recogimiento como cuando se escribe, cuando se intenta dibujar -con un trazo inseguro y quebradizo- la sensación compleja que constituye la propia percepción del mundo, la ficción que construimos desde la realidad, la permanente realidad que ficcionamos. Le Grand Rhône erizado por el viento, la Maison Pablo Neruda o Le café la nuit inmortalizado por Van Gogh; mi habitación de hotel con colores chillones: tomo todo eso, lo ficciono, abstraigo a los turistas necesitados de espectáculos, evoco las manadas de caballos en la Camargue, y escribo. Escribo sobre del viento nutrido por la imaginación. Escribo acerca de la lluvia que falta.


Silent Flight, Sleeping Dawn (fragmento editado), Mono.
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Lluevo

Llueve. Una tormenta de verano bajo un cielo gris cobija a un sol naranja.
Ando. La luz se ciñe a la piel de los charcos, ondula las imágenes con sus gotas.
-¿Cómo?
-Despacio, como una mota de amargura sobre tus labios, como una pizca de dicha sobre tus ojos, como algo – siempre- muy pequeño. Como una pérdida. Como un encuentro.
-¿Cómo?
-Como un recuerdo que debo imaginar. Hoy prefiero la imaginación a la memoria. Imagino los recuerdos que no tendré. Acaso consiga confundirlos.
-¿Cómo?

Llueven tus preguntas. Yo también lluevo. Como la hoja que ha llovido desde lo alto. Como toda la evocación que me provoca. Lluevo. Yo también lluevo.


Ocean House Mirror, Max Richter.
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