La deconstrucción del equilibrio

Has vuelto a aparecer esta mañana con la piel más ajada, los ojos más cansados, con menor brillantez en la sonrisa y, sin embargo, con la emoción aumentada en tu mirada.

Apenas he podido contener la turbación de volver a estrecharte –pequeña- entre mis brazos grandes. Apenas he podido contener las lágrimas: enseguida me he dado cuenta de que era mejor dejar que me abandonasen. Bastante ha sido la impostura entre nosotros; esa pretendida suficiencia que tanto nos ha dañado, esa forma –casi inevitable- de ser náufragos.

Los años se han desvanecido como se desvanecen las piedras al hundirse, un sonido grave y húmedo seguido de una ligera salpicadura y ondas sobre la superficie, y tú en el centro, ése que me ha sido esquivo tantas veces, alterando la geometría de mi equilibrio, obligándome a realizar cabriolas para retrasar lo inevitable, el viaje al fondo, la deconstrucción de los días, la reflexión inútil, la lamentación superflua, porque el anhelo no se ha apartado de mis ansias, ni mis ansias me ha dejado solo, siempre recidivas como un herpes que ennegrece la sangre y emploma el ánimo dándole la pátina del cinismo.

Ha sido breve, o tal vez no, porque aún no he aprendido a calibrar la duración de los sueños. Quizás porque aún no he podido desprenderme de la amargura de que he despertado y tú no estabas.




M'Bifo, Rokia Traoré.
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Medeti

Inquietos los dioses
-sin fieles que llevarse a la boca-
todo está como debe.
O casi.

Los paisajes siguen fugándose en un punto,
mis manos se escapan con tus pechos,
tus palabras fluyen por mis ojos
y se quedan como buscando asilo,
la avidez devora la vorágine,
el caos se mete de alfarero

- un loco sopla lo moldeado
y un verdugo le arranca una costilla-

en el ocaso empieza a ordenarse un mundo
mientras me devoras en un helado de turrón,
la decepción se arrastra con harapos
pero nadie le entrega una limosna,
los turistas se siembran en las playas,
los policías copulan en los bosques
y con sus berridos te impiden concentrarte
en construirte en mí,
en darme forma,
en hacerme de ti mi compañera.

De laureles y franquezas

pensaba en tu cuerpo breve en tu mirada hundido
como se hunde el sol en las mañanas
o se reparte el pan entre los pobres:
dame un cuerpo al que darle calor,
que no se escape entre las rejas de esta cárcel,
que no se vierta en la sombra de estos días.

pensaba en la violencia, en la lujuria, en el pasión con desafuero,
en cómo te cogía las caderas mientras me follabas,
en cómo la sangre mana de tus encías en mis besos,
¡en tanto! sin más allá que este segundo que se ha ido en la primera s.

pero tampoco es necesario -quizás ni justo sea- que recuerdes todo esto,
es sólo esta urgencia soslayable, urgencia de burgués venido a más burgués, pero que siente...
y tú que aún recuerdas cómo.

y sigue el funeral con sus banquetes
en esta hipócrita franqueza,
en este Olimpo sin laureles.


Nocturno opus 9 no. 2, Chopin (interpretado por el mismísimo Sergei Rachmaninov)



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De polvo y de memoria

Habrá que destrizar la mañana
como si el polvo fuera la respuesta,
como si en el desván dejaran de crujir tus pasos,
como si tus ojos desvanecieran los minutos,
los años,
los selenios
-que no es una unidad de tiempo,
pero lo parece-

O colgar del cielo unos zapatos
y esperar que descarguen las nubes los caminos
que has andado sin mí, sin mi equipaje
-exiguo e inútil:
total tan sólo alguna sonrisa
y un pulmón para prestarte el aire-
y esperar que lluevan las penínsulas
y los istmos se queden sin trabajo,
y del aire se destiña la bruma y el granizo
y los cerros inviertan en paisaje.

Habrá que destrizar el polvo,
como si la memoria fuera lo que importa.


Nocturno opus póstumo en do sostenido menor, Chopin (interpretado con un fortepiano Broadwood de 1845 por Luc Devos)



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De espacios y ventanas (4/8)

Se cae un papel.
¿Qué se ha perdido?

Unos garabatos que un borracho
delinea en un espasmo de hundimiento,
un cesto de adioses con pocas espinas,
un tatuaje en el tiempo que la piel arranca,
un cuerpo que se hunde a pulmón abierto,
granizo en tormenta, furor en desgana,
grito que no cesa pero que se apaga,
caricia uterina, besos en metralla,
candidez salvaje, fiereza temprana,
habitar tu mundo, vivir tu mañana…
…un decir mentiras que oculte lo cierto.

Se perdió tu voz entre tanto espacio.
Se perdió tu piel en tanto lamento.
Te asfixias, ¿lo notas?
abre tu ventana.

Un girasol en un tiesto, una bailarina de danza del vientre que tira con arco, monta a caballo y, por las tardes, hace volar a un halcón mejicano que ha criado ella. Pero yo veía miles de girasoles y una mujer con vestido blanco.
Hay imágenes que merecen ser vividas.

Notturnino Innamorato Fa S M, Op 63 #43, Charles-Valentin Alkan (interpretado con un fortepiano de la época por Bart Van Oort)
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De peleas y muertos (3/8)

“Está bien, Carz”
me dice un amigo.

Pero él sabe que es todo lo contrario:
el bien pelea con la vida
como el recuerdo se nutre de lo muerto.

De estupidez, desprecio y sordera (2/8)

El desprecio lo sufren los estúpidos.

Dime que no,
pero dilo más alto
y en siete idiomas
que no entienda.

Pero grita más,
que quiero oírte.