Gólgota

A José Saramago, in memoriam

Por todo lo que carece de sentido fuera de sí mismo
sin buscar efectos que amparen a las causas
y las nombren,
quiero:

la enfermedad de todos los remedios
la anarquía de todos los cuarteles
la desarticulación de todas las palabras
la revolución de todos los claveles


la ceguera de todas las blancuras
el memorial de todas las cavernas
los nombres de todos los conventos
el evangelio de todas las tabernas


la piedra que lastra la balsa de madera.

Por todo por lo que ahora careces de sentido
por todo lo aprehendido con tus letras
honro a ese duplicado ser en tu esqueleto
que da lucidez a una calavera.


Banda sonora del primer capítulo de "en Terapia" (títulos finales), Richard Marvin.
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Plaza universidad

!Cuántas veces habré de confundir el tú con el poema!

Atravieso la plaza habitada
-tan sólo-
por charcos y palomas
junto a incontables ectoplasmas
que buscaron en el eco su sonido...

mientras,

a la luna le crecen dos agujas

que dan las cinco y media.

      Oltremare (fragmento editado),   Ludovico Einaudi

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Del fogón y la ceniza

Transitas la vida iluminada a fogonazos momentáneos, incapaz de encontrar la puerta que te devuelva a ese insignificante instante en que fuiste feliz, y se tornó trascendental.

Gaia07

Transito la vida a fogonazos
que retienen del tiempo su fragancia
momentánea de infelicidad incierta
en la transcendental intrascendencia….

- Anda ¿quieres bajar la Rambla en mi costado?
- Todo el mundo habla de subirla
- Bien, yo voy bajando
-Espera, por favor, espera…. ¿qué habrías hecho si no hubiera venido?
-Seguir bajando y, en Colón, dar media vuelta
-Y ¿qué harás ahora?
- Hablarte de mi historia en cada esquina, mientras me escuches
- ¿Puedo yo hablar de la mía?
- Yo sólo escribo porque no encuentro leer de lo que escribo
- Y ¿qué haremos en Colón?
- Eso es futuro… pero espero que no vengan taxis

Y vino un taxi. Y no trepé la Rambla por respeto. Y es mentira lo que cuento, pero, de ser cierto hubiera también sido mentira, quién puede saber lo que nos hiere, el peso de la sangre que se oxigena en los pulmones, el silbido del viento entre las rocas….
Un taxi vino.
Y aún nos pesa.

Lo lento y lo alto

Se embellecen tus manos entre las amapolas,
se vuelven pronombres

-tuyas, tuyas, tuyas, tuyas-

mientras la tormenta se llena de nubes-caballo
y, sobre tus hombros, descansan sus crines.

Será que hoy tampoco te he visto paseando,
aunque he seguido tus pasos
por suelos de piedra y calles estrechas,
he seguido tus besos por todos los labios,
he soñado tus sueños con todos los míos
y he sentido tu frío en todos los cuerpos
bajo luces-manada, altas y lentas.

Song (Songs from before), Max Richter.
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