De momento, la IA es pésima poeta

Corto como papel hiriente en su blancura:
herida abierta sobre el blanco
donde el río de mi pena pura
parece viento en el sargazo

    
Filamento flotante en el vacío sin fondo.
Error de cálculo en la caída libre.
Tiempo que tropieza con su sombra:
Herida que duda cuando sangra.

Imprecisión que araña el borde.
Abismo que mide su  garganta.
Circunstancia pura que no sabe caer.
Sangre que pregunta por su  mancha.

 

 

 

De las innecesarias mariposas

 

En el oscuro recóndito del tiempo,
sólo  lo urgente resultaba innecesario.

Y las páginas del tiempo eran mariposas