Rehacimiento
...la gente más desgraciada es la que pretende hacer del amor un arte. Eso malogra cualquier otro esfuerzo.
El hombre que estudiaba yoga, Norman Mailer.
El hombre que estudiaba yoga, Norman Mailer.
Hacer del hacer un arte,
hacer de la vida una vida
y hacerte te, mientras sonríes.
Fünf Lieder, Op.48, n.4 "Winterweihe", Richard Strauss
Para descargar la canción, pulsad aquí con el botón derecho.
PS.-La traducción al castellano de lo que suena es:
Consagración invernal
(Karl Friedrich Henckell, trad. Martin Zubiria)
En estos días invernales,
Ahora que la luz se vela,
Que nuestro corazón abrigue,
Que mutuamente nos confiemos,
Lo que nos colma con su luz por dentro.
Debe de arder sin extinguirse
Lo que una suave lumbre enciende.
Eso que anuda tierno nuestras almas,
Y tiende del espíritu los puentes,
Nuestra consigna sea sin palabras.
Del tiempo gire el huso a su sabor,
Cambiarlo apenas si podemos;
Perdidos para el mundo y su ilusión,
En nuestra isla consagremos
Días y noches a un dichoso amor.
enviado por Carz 5:09 a. m.
10 Comments:
No puedo obviar a Mailer, en el llamar desgraciados a aquellos; en el hacer del hacer un arte, también entra el hacer del amor un arte, porque "arte" es el final de cada palabra que pueda d-arte, envi-arte, consol-arte, encariñ-arte, abraz-arte y me vienen: am-arte, cuid-arte, san-arte, mir-arte, respet-arte, etc, etc.
Y me gustan cómo suenan, querido amigo.
Un abrazo desde el friísimo invierno austral, cálido, que pueda lleg-arte :-))
Hacimiento para ser feliz: contémplate en silencio y quiérete así.
Y preciosa consagración si durara más que el maravilloso canto o que el crudo invierno.
Un largo abrazo
Todo es arte si acaba en sonrisa.
Será como hacer del arte un amor.
Preciosos los Lieder de Strauss. Es más frecuente la consagración de la primavera que la del invierno.
Abrazos
Pues elijo, como tú, esa "desgracia", porque no menoscaba el esfuerzo de vivirme.
Y me gusta creer que soy arte cuando amo, que así me re-creo y me recreo.
Así,encendida la luz del adentro, trasfundírsela a la vida
es hacer del hacer un arte.
Y, sí, aislada (de isla, claro),
es decir, rodeada de amor por todas partes.
(Prepárate.
Y,puesto que ya sonrío, prepara té.)
Mis besos.
¿Te? Un Mil y Una Noches, plis.
La isla la tengo fichada. El ferry, estamos trabajando en ello.
Un abrazo
Uma,
otro.
Gaia,
en mi opinión, uno no debe quererse o desquererse, quizás deba habitarse, conceptuar sus fronteras y hacerlas añicos, si le es posible, si puede lograrlo. Si no, quizás deba aceptar que le bailen unas sevillanas del desprecio. Y no torcer el gesto aunque se le tuerza el alma.
Largo, largo, el abrazo.
Compañero,
lo frecuente es sólo una repetición que, en su esencia, carece de sentido. Una vez medí la separación en latidos, hoy la construyo en mansedumbre. Y acepto el amansamiento como cicatriz, no como meta...
Una cerveza que te adeudo.
Luzmía,
Ayy, son mis palabras tan exangües que apenas me atrevo a pronunciarlas. Te radicas en la firmeza de una roca, te conozco en la raíz de madrugadas.
Mis besos.
Ego,
creo que trabajas demasiado. Esa cabecita tuya te distorsiona la irrealidad del mundo: el mundo es irreal... cualquier otra ficción es pura coincidencia.
Vaya ese abrazo.
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