El láudano en el amor inscrito
Yo no llamaría amor a lo que raya.
Sí a lo que tiñe.
Sí, amor.
Hoy me prometí no ahogar al hipocampo
y recordar esta noche por un tiempo.
Pero creo que he faltado a mi palabra.
Y por mi falta escribo.
Y por mi falta hallo.
Porque, si no lo ahogo, no hay poema.
Porque, si lo ahogo -y no lo escribo- no perdura
aunque deslumbre unos minutos en mi mente.
Alcohol o desamor o desAmparo ha sido la tinta de mis letras,
la bruma que me nutre y adormece,
el laúd insomne que me acalla.
PS.- Del concierto me quedo con los tres primeros minutos. Es una costumbre arraigada estirar las ideas hasta desangrarlas.
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