La lluvia en Malasaña (XIII)

A veces, las casualidades ocultan el sentido de las cosas, los sucesos deforman la perspectiva como los vientos deforman y conforman las crestas de las olas: habrá que morir lo suficiente, resucitar lo justo, emprender el abandono mientras duela y zarpar largando las escotas para reír al pairo, que es la más cínica risa. Del cinismo tendré que hacer brotar las rosas para poder oler espinas, a contrapelo, como el cauce extinto de los ríos guarda sus fósiles para que niños ávidos de historia los encuentren; no importa el peso del sol del verano en sus espaldas (aquella niña me arrancaba la piel quemada a tiras, era la única forma que tenía de tocarme y, el tormento de las quemaduras, se trocaba en éxtasis de culebra, de piel caliente y verbo frío, demasiado gélido para engendrar un mundo, aunque luces encendiera y las quemara).
Decía algo acerca de casualidades y silencio y gotas de lluvia en las aceras, y espejos que regalan luces a los que quieran saber de sus destellos. Veía la ciudad pero no la escuchaba, la teñí durante horas de este sonido que ahora escuchas. Vi cines vacíos, lunas a medias, basuras y mendigos por las calles, putas y borrachos y vendedores de latas de cerveza (aquí parecen chinos, por las Ramblas son pakistaníes) y sentí el dolor del que se sabe en casa. Aunque lo entiendas.


Reflection, Max Richter.
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PS.- Este es el texto trece que he escrito en estas horas de lluvia, de barras y sombras y abandono, y algún que otro sueño que ha dolido, y mucho cinismo… los iré repartiendo entre aquí y Raíz Aérea
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