Se ama en la muerte

Un soir fait de rose et de bleu mystique,
Nous échangerons un éclair unique,
Comme un long sanglot, tout chargé d'adieux (*);
Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal

En el desconcierto de escribir e imaginar
la verdad no sonríe, sólo su sombra,
esa proyección fatal y gangrenada
que dirige sus mentiras con arte de ramera.

Un beso redondo y con vocación de topo
penetra como una navaja se desliza en la carne,
eléctrica y fría, pero con parsimonia,
dejando percibir con detalle cómo se sajan las fibras,
una a una, en una cadena.

Una trenza de pasión y ternura,
una amalgama de tensión y descanso,
un largo sollozo cargado de adiós(*)
y tu saliva maligna cubriendo las flores:
prefiero esa muerte a mil de estas vidas.



PostScriptum, segundo movimiento, Valentin Silvestrov
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