Arista uno
Dos disparos en la noche.
Tres cuerpos abatidos:
la bala no tenía energía suficiente para atravesar dos cuerpos.
¿Quién es el tercero?
Debe de ser un sueño,
una sonrisa que hubiera habitado la mañana,
debiera ser dos cuerpos que no saben sobrevivirse,
debiera ser lo que llaman quimera
los que nunca han dormido entre tus pechos.
Debiera ser tanto y parecerse a nada,
un final sin fin
y sin apenas principios,
un elefante en una madriguera
o una bandada de grullas sin plumaje,
un estrábico lince,
un rumor de águilas,
o un perfume en tu fonética
-acaso excluido de tu axila-
O, acaso, era yo disminuido en uno,
en un ser sin pulso,
una cadena sin eslabones débiles.
Aquí radica esta distancia nuestra.
Y, si aquí radica, habrá que erradicarla
o decir, con la simpleza de un patíbulo,
aquí pende ahorcado un soñador:
no lo descuelguen si no quieren contagiarse.
Para los que tenéis problemas con el reproductor pulsar aquí con el botón derecho y utilizar "guardar como..."
Tres cuerpos abatidos:
la bala no tenía energía suficiente para atravesar dos cuerpos.
¿Quién es el tercero?
Debe de ser un sueño,
una sonrisa que hubiera habitado la mañana,
debiera ser dos cuerpos que no saben sobrevivirse,
debiera ser lo que llaman quimera
los que nunca han dormido entre tus pechos.
Debiera ser tanto y parecerse a nada,
un final sin fin
y sin apenas principios,
un elefante en una madriguera
o una bandada de grullas sin plumaje,
un estrábico lince,
un rumor de águilas,
o un perfume en tu fonética
-acaso excluido de tu axila-
O, acaso, era yo disminuido en uno,
en un ser sin pulso,
una cadena sin eslabones débiles.
Aquí radica esta distancia nuestra.
Y, si aquí radica, habrá que erradicarla
o decir, con la simpleza de un patíbulo,
aquí pende ahorcado un soñador:
no lo descuelguen si no quieren contagiarse.
Zdes' khorosho, Rachmaninov
Para los que tenéis problemas con el reproductor pulsar aquí con el botón derecho y utilizar "guardar como..."
enviado por Carz 4:29 a. m.
2 Comments:
Hace tanto tiempo que amaneció
y sin embargo fuera de mí no me luce nada.
La luz viene desde el alma,
enhebrada con un flujo constante de palabras inmunes a la batalla del tiempo y la distancia.
Sus disparos nunca podrán asesinarme tus palabras.
Es el mío un paisaje que se oye.
Y puedo descolgarte: yo ya vengo afectocontagiada.
(Todo tiene esa belleza tan tuya, como siempre. Gracias.)
Mis besos.
Quizá sea la propia distancia, que se hace corpórea y visible ahora que ya no hay cuerpos que la utilicen como excusa para evitar el esfuerzo de erradicarla. Como catalizador de soñadores, la distancia se deja colgar siempre que los otros dos sean abatidos.
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