Porque sueño, no lo estoy...

(Leólo)

Mi gran amor, mi único amor,
mi sólo amor…

Y el tiempo ha pasado
a cuchillo los recuerdos:
El gran libro de la memoria
emborronado por el alcohol,
desteñido por sudor de orgasmo,
fingido como el resto de mi pose
cuando, encima de ti,
te desollaba.

La sangre resbalaba entre tus piernas,
mezclada con la herencia de mis genes,
ejemplo didáctico y certero,
umbral quejumbroso de mi nada…

Pero si he de ser sincero a mi recuerdo
envidio al que ahora te devora
con tal de que seas como antes
cuando en un jergón me desalmabas
y tu boca paría mi esperanza.


¿Serás de nuevo la ramera deslumbrante
que incita al desapego de la vida?
Ojalá sí, ojalá lo fueras:
daría lo poco que me queda
porque hoy aceptaras mi dinero.