De los meses tardíos (debería haberlo escrito el 23 de mayo, pero no pude)

para indah, in memoriam 

 Pasaron los meses del aniversario

 y eran eslabones

que pesaban entre el hundimiento: 

pero nada brotaba. 

 

Se iban los días que parían semanas y todo era blanco. 

Y todo era yermo. 

Pero, 

-ante todo- 

todo era tibio. 

Hasta este momento, de claridad imprecisa: 

Se fue tu consciencia. 

Se fue tu palabra. 

Se fue tu consuelo y se fue tu reproche. 

 

Pero aún quedas tú.