Relatividad en tiempo y longitud de onda
Saben a amarillo, como los girasoles dentro de la caja de una casa de zapatos, como el sabor estridente del cuarzo entre los dientes de un acantilado. Saben a amarillo, como el zumbido que despierta a los mosquitos de tus manos y los envían a mis venas contentos como niños de campamento. Saben a amarillo, como los azules oscuros de tus venas verdes, como los cantos rodados en las nubes, tan revolucionarios, tan inconformistas y tan a contracorrientes.
Saben a amarillo por la luz plomiza de Mafasca, por las arenas que van y vuelven desde y hasta ( hacia, ante, bajo, cabe con por y tras) África. Saben a amarillo también porque hoy es un día magnífico desde que me mostraron que lo cotidiano es la vida, aunque la medida sea otra, aunque deseemos ser contramedida y tan sólo por eso ya deban saber a amarillo.
Saben a amarillo por mi daltonismo, porque confundo lo rojo con lo muerto, lo azul con lo árido, lo negro con lo negro. Porque por confusión parecen saber a amarillo
claro cuando son de un amarillo húmedo, amarillo rugoso como la superficie del tiempo, como el paso del cristal que atraviesa la bruma cuando no es amarilla.
Sabrán a amarillo hasta recuerde qué es el tacto y cómo huele el sentido del gusto. O mientras te piense y sonría unos instantes a casi trescientos mil kilómetros por segundo.
Himininn er að hrynja, en stjörnurnar fara þér vel (el cielo se está colapsando, pero las estrellas tienen suerte), Ólafur Arnalds
Saben a amarillo por la luz plomiza de Mafasca, por las arenas que van y vuelven desde y hasta ( hacia, ante, bajo, cabe con por y tras) África. Saben a amarillo también porque hoy es un día magnífico desde que me mostraron que lo cotidiano es la vida, aunque la medida sea otra, aunque deseemos ser contramedida y tan sólo por eso ya deban saber a amarillo.
Saben a amarillo por mi daltonismo, porque confundo lo rojo con lo muerto, lo azul con lo árido, lo negro con lo negro. Porque por confusión parecen saber a amarillo
claro cuando son de un amarillo húmedo, amarillo rugoso como la superficie del tiempo, como el paso del cristal que atraviesa la bruma cuando no es amarilla.
Sabrán a amarillo hasta recuerde qué es el tacto y cómo huele el sentido del gusto. O mientras te piense y sonría unos instantes a casi trescientos mil kilómetros por segundo.
Faro Touriñan
Himininn er að hrynja, en stjörnurnar fara þér vel (el cielo se está colapsando, pero las estrellas tienen suerte), Ólafur Arnalds
enviado por Carz 2:02 a. m.
2 Comments:
¿Es amarilla la casualidad? De faro a faro y me toca tirar. El pasado (el mío) ha quedado teñido en sepia, que es un amarillo-viejo, pues sin nostalgia ni voluntad en el recuerdo, sólo quedan las bombillas a 125. El Faro fue y es luz; veía pasar barcos (anónimos) y la compañía era mutua: sus luces parpadeantes por el movimiento saltaban casi al compás de la mía en tierra. Años después conocí a los marineros aquellos y les serví lo mejor que supe y pude: el temporal ahora vino desde las altas esferas que devoraban su dignidad a capricho. Pero, al igual que en el faro, me sentí su compañera y salvadora: "todavía te estamos llorando", me dicen... y yo también a ellos por los buenos recuerdos. Gracias paisano, Carz.
30 segundos en tu faro, una complicidad nostálgica. Un "no se hunden en beso más largo". Un verso de los hermosos "venc(h)idos" por ignorar cómo desarbolar un sostén (decepcionado el corazón enamorado a plazos).
Recoger lo defraudado requiere de soledad en vena.
Cuando dejo que nada me afecte te escribo como si fueras aliada de lo no absurdo que me mira con los ojos espantados mientras he de esquivar y detener una sombrilla desboca por el viento.
Alicante a unas 13 millas nor-noreste.
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