Por el momento

Te he perdido precisamente ahora,
cuando con la poesía vuelo
por los cielos, donde mentir
es ya imposible, como recuperar el Sol,
donde no se pueden destruir las estrellas a pedradas
ni tallar la letra con un hacha.
Leonid Gubánov(*)

Mentir con adverbios y con hachas,
con bosques de viento,
con lilas y luciérnagas.

Mentir para salir a flote,
para crear encrucijadas,
para vivir en lo incierto,
para ser roca sobre el musgo
y piel en medio de la lava.

Mentir por piedad,
por miedo, por caricias,
por orfandad de brazos y de arañas.
Por lámparas y por silencio.
Por conmiseración
y por tardanza.
Por estanqueidad y por tangencia,
por rumor, por ansia, por patrañas.

Mentir por ser un ser obscuro en propia carne
y aparentar claridad de Sol
en la palabra.


Mentir contra las tempestades.
Mentir contra el afán y la mañana.
Mentir contra el culmen del delirio.
Mentir contra-rios, contra-fuertes.
Mentir contra-tiempos, contra-danzas.

Mentir como si-miente,
Mentir como no-velar.
Mentir como sea.
Para algo.

Pero aún no.

Por el momento.

Tras la tormenta, quedan charcos. Tras el poema, queda sal.

Le brasier de tristesse, Sylvain Chauveau.
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(*)Leonid Gubánov (1946-1983) escribió un único libro de poemas que se publicó diez años después de su muerte: "Un ángel en las nieves".