Desde lo que llamáis nada

Especularse en espejos y pezones (in crescendo)

2012-01-22T05:55:00.004+01:00

Las voces actúan como una autocrítica despiadada.
---
La psiquiatría es el castigo a la extrañeza.
---
El loco es alguien que llega aquí hablando de la Virgen
y acaba no diciendo absolutamente nada.

Leopoldo María Panero (citado de memoria)

Chuparte un pezón será tarea fútil
si no he visto tus sueños en mis ojos.

Si no he chupado de tus sueños
me inmolaré cuando no veas
-y estés lejos-

Si las voces no consiguen comprenderme
quizás quieras que me esparza en alguna parte tuya
-como un bolso,
u otro ornamento de otra especie-

No si ni siquiera puedes enfadarte.

Sí, si quieres enfadarte.

Más aún queda el roce de la arena y sus volcanes.

Ya inventé un lenguaje antiguo. Ahora me contento con su olvido.

He ahorrado para estudiar arqueología.

No o a veces tampoco se ha ido fuera del recuerdo.

Algo se acaba en el vaso y queda lleno de aire.

Algo llena el vaso: ergo expiramos.

Duet, Sigur Rós

De hechizos y velas

2012-01-14T23:55:00.013+01:00

para indah, in memoriam

Hoy me hablas de lunas
De lunas y de vientos, de vientos y de velas
y creo que no entiendes
(no son sólo palabras ni yo inmune)
no entiendes que toda vela duele.

indah

Mis palabras no recomponen las cenizas
ni deshacen las lápidas.
Su eco no acierta a transgredir la muerte.
Nunca supe otorgarles ese tipo de magia.

Pero otro es, no obstante,
su poderoso hechizo:
de tu memoria ahuecan el lecho,
brotan tus voces de las fauces del río,
al cauce del tiempo lo remansan en pozas
y suenan los chelos de las lunas y vientos.

Y, aunque duelen, impulsan las velas.

PS.- Hoy ha (hubiera) sido su cumpleaños. Siempre me animaba a usar software abierto. A partir de este post usaré el formato ogg de audio: libre de patentes, colaborativo y abierto.

Sonata para piano y chelo en La mayor, Op.69, 3er Movimiento, Beethoven (Argerich, Maisky)

De lo indiferentemente burdo

2011-11-13T05:42:00.000+01:00

Debido a Silvia R

Cuando el cisne degolló al pueblo no tuvo bastante.

El cielo quiso sustentar al sueño
-que siempre fue sostenido por el suelo
--cómo, si no, podríamos haberlo pisoteado tanto---
por un íntimo contacto con la sangre.

Una sangre que suena hueca entre los granos de arena,
compactos como la planta en la semilla,
pequeños como la grieta que comienza a abrirnos
e intenta redimirnos
de esta ineficacia de estar vivos.
O como ese runrún que pudre las mañanas,
esa colina que adelanta atardeceres,
ese magno silencio que restringe el grito
con el que se expresaría -apenas- nuestro miedo.

O todo lo contrario indiferentemente.
O todo lo certero burdamente zafio.

PS.- Repito la banda sonora del anterior post

De brillo, carbono y diamantes

2011-11-01T03:50:00.006+01:00

… y yo lloro un poco por el pueblo
que degüella a los cisnes
y no encuentra descanso en el tormento.

Leonid Gubánov

Escribir desde la autopsia
de los sentimientos muertos
como rocas o huesos
o fragmentos de arcilla entre las momias.

Escribir desde el grano de las piedras
y sus manos de cuarzo envueltas en el llanto
o desde los furtivos brillos del carbono
que equivocan su tacto en el diamante.

Escribir o callar.
A menudo prefiero lo segundo.

Almost martyrs, Alan parker (The life of David Gale, OST)

Porque tal vez la vida
sólo nos quiere dar
aquello que después sabe quitarnos.

Luis García Montero

Porque a la vida
hay que arrebatar
aquello que la muerte
vengará al quitarnos.

Si no te sirve, retrocede.

2011-10-09T04:05:00.003+02:00

a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo
de odio, de esperanzas, de recelo.

Canción de la vida solitaria, Fray Luis de León.

Libremente a solas,
en el cuenco que contiene a las tinieblas
en su lechoso lecho y a su herrumbre,
y en otro lugar que ya no importa
o en otro instante claro "tan bien" indefinido
sopeso la falta de equilibrio,
compro el silencio de los días,
descubro una verdad que ya no aterra.

Recelo del dolor y su agonía.
Dudo de la urgencia de lo urgente.
Apago la luz y su porfía.
Amanso los años galeotes
en agostadas praderas y sus yerbas
y, con los amigos embarcados en ruinas,
no sé qué hacer en este lance.

Quizás hacer acopio de las menguadas fuerzas
porque vendrán tiempos peores.

Wislo moja, wislo szara, Henryk Mikolaj Górecki

Sangra

2011-09-15T03:38:00.005+02:00

Sangras sin que merezca la pena
y sin que sea inevitable.

Sangra tu orgullo entre tu sangre.
Y luego yo he de limpiarla
y escuchar que he de rescatarte del psiquiátrico.

Sangras orgullo y niñería.

Sangra.

I Was Just Thinking, Max Richter.
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Términotero

2011-08-28T06:24:00.002+02:00

Te lo agradezco. Ha sido un brote de verdor entre una promesa de selva. Y eso me importa. Me ha importado más de lo que anticipadamente había sido capaz de imaginar.

Escribir es para mí un proceso de desintoxicación; a veces. Otras, es un proceso de construcción, incluso de reconstrucción. Pero, ahora, escribir acerca de ti debe constituir un acto que realice una demolición: debo disgregarte de todo lo que pueda resultar real, cotidiano, razonable, tangible, táctil, visible, olfativo, audible o devorable.

Alejarte de ti para encontrarte. Hacer de tu ausencia un fractal de la utopía. Y creer en ella. Y crecer en él -envejeciendo y autoasemejándome- en los momentos en los que estoy fuera del mundo y no sé bien si es tristeza o alegría lo que me inunda. Cuando intento habitar los paisajes a través del cristal, cuando giro el volante y hago aparecer la inercia como una fuerza imponente que pasa desapercibida hasta que aplasta, hiere o deforma. La maquinalidad de la física siempre me ha resultado incomprensible: he de hacer un esfuerzo de abstracción para creer en ella, para concebir su papel de vigilante insomne de mi vida. He de hacer un esfuerzo para imaginar que una hoja que cae lo hará definitivamente: ¿ninguna racha de viento la alzará? ¿es el deseo una palanca de tan cortos brazos? ¿es la emoción tan subdesarrollada? ¿es la imaginación tan desvalida? ¿nos han abierto tanto el vientre y atornillado el caparazón? ¿son las escamas tan firmes para negar la dermis? ¿es el silencio el único consuelo?¿un infarto será lo que nos redima?

Sólo son mis preguntas, acordes disonantes que riman en sus vértices. Eso debe ser importante, porque me han intentado enseñar a juzgar lo que sucede por su perímetro, a entender la figura por sus puntas. Pero un icosaedro sinusoidal se me ha metido dentro, una cinta de Moebius me dio la orientación, un haiku me mostró nuestro occidente y la arena apelmazada me dio el patrón del tiempo cuando la tensión superficial ahogaba a los insectos. Un calambre que te agarrota y un temblor de sal y algas que te susurra: no duele tanto, ahora no, ahora vas a verla, no te arrastrará esta ola, no te lastrará este ancla, no sucumbirás en este cielo invertido por tu mente, no podrás abandonar tan pronto, el jodido Poseión aún te sigue odiando, el papel no ha ejercido su blancura, el silencio no ejecuta su presteza, el rumor te presta sus maderas, el viento no te exige tempestades, los volcanes dormitan en su altura.

Ahora dudo que las termitas devoren la madera.

Stillness Of The Mind, A single man (BSO), Abel Korzeniowski.
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Como un loco que empuña una navaja

2011-08-28T05:31:00.003+02:00

Os dejo un vídeo de "El espejo(Zerkalo)" de Andrei Tarkovski. El poema es recitado por el autor, Arseni Tarkovski, padre de Andrei. No es la escena que más me ha gustado, pero me parece una de las más representativas de la película. Dura casi 7 minutos y pesa 62 MBytes.

Fue la primera película suya que vi, y me dejó un tanto frío y emocionado (esto último quizás por las escenas de los exiliados republicanos (¿me falla la memoria, o soy ilegal?)) y por mi convencimiento de que el pueblo ruso ha sido uno de los últimos en perder su alma. Luego leí su biografía y vi sus otras películas (las últimas exiliado (¿me vuelve a fallar la memoria o sigo siendo ilegal?) en Italia y en Suecia) y se me aparecieron más cosas en la imaginación. Arseni y Andrei eran rusos y cristianos: un cien por cien de castigo.

Y yo, como sabéis, soy absolutamente (destaco el énfasis) cien por cien ateo. Aún así, creí entenderlos. Al padre que abandona su familia y al ruso que abandona su patria.

No me preguntéis por qué los creí entenderlos: no soy cristiano ni ruso y no perdí mi alma porque no la tuve.

Una historia que corta.

2011-08-28T04:10:00.009+02:00

Es una corta historia. Tan corta que habrá que aumentarla. Habrá que verla de lejos para poder distorsionarla sin que huela a trampa ni sepa a estofa, darle vueltas en las deformaciones y después montar un circo. Y ahorrar en comas y en puntos para ayudar a la legibilidad libre que estuvo tan de moda mientas seguíamos ungidos por las sobras que queríamos nuestras: esto me sobra. Pues a mí me falta sin urgencia ni orden pero me falta sin comas y sin pausas. Pues habrá que denostar los puntos y escríbír sín íes y sín díéresís las ues, y poner dos comas para poner un punto,, Y punto,,

O dejar la historia en su tamaño de aldea, y pausar el paso para que nos cuente un lustro que sé que de cuentos saben esos lustros. O no, sino al contrarío: o sea dadilataf en esperanza vive.

Era una historia tan corta que nunca es contada.

Camiseta azul y pañuelo rojo. Pero no me importa.

George's Waltz (versión 1. La anterior era la segunda), A single man (BSO), Shigeru Umebayashi.
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Ya sé por qué me gusta Gelman

2011-08-25T04:32:00.002+02:00

Porque no calla lo serio porque parezca cursi.
Porque no calla lo serio porque parezca serio.
Porque no calla lo serio porque parezca falso.
Porque no calla lo serio porque parezca cierto.

Porque no calla lo hablado porque se haya ido.
Porque no calla lo escrito porque no se venda.
Porque no calla lo huido porque sea cobarde.
Porque no calla lo limpio porque sea estéril.
Porque no calla lo sucio porque sea feo.
Porque no calla lo feo porque sea limpio.
Porque no calla lo débil porque sea frágil.

Porque no calla lo frío porque sea invierno.
Porque no calla lo cálido porque sea verano.
Porque no calla la llama porque sea infierno.

George's Waltz, A single man (BSO), Shigeru Umebayashi.
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Por el momento

2011-08-05T03:02:00.000+02:00

Te he perdido precisamente ahora,
cuando con la poesía vuelo
por los cielos, donde mentir
es ya imposible, como recuperar el Sol,
donde no se pueden destruir las estrellas a pedradas
ni tallar la letra con un hacha.
Leonid Gubánov(*)

Mentir con adverbios y con hachas,
con bosques de viento,
con lilas y luciérnagas.

Mentir para salir a flote,
para crear encrucijadas,
para vivir en lo incierto,
para ser roca sobre el musgo
y piel en medio de la lava.

Mentir por piedad,
por miedo, por caricias,
por orfandad de brazos y de arañas.
Por lámparas y por silencio.
Por conmiseración
y por tardanza.
Por estanqueidad y por tangencia,
por rumor, por ansia, por patrañas.

Mentir por ser un ser obscuro en propia carne
y aparentar claridad de Sol
en la palabra.

Mentir contra las tempestades.
Mentir contra el afán y la mañana.
Mentir contra el culmen del delirio.
Mentir contra-rios, contra-fuertes.
Mentir contra-tiempos, contra-danzas.

Mentir como si-miente,
Mentir como no-velar.
Mentir como sea.
Para algo.

Pero aún no.

Por el momento.

Tras la tormenta, quedan charcos. Tras el poema, queda sal.

Le brasier de tristesse, Sylvain Chauveau.
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(*)Leonid Gubánov (1946-1983) escribió un único libro de poemas que se publicó diez años después de su muerte: "Un ángel en las nieves".

De diatomenas y martines pescadores

2011-07-30T06:27:00.001+02:00

Hace tiempo que busco escribir algo que me guste. Pero no lo consigo. Y se me ocurre que podría escribir acerca de la sedimentación de las diatomeas o de la presión craneal en el descenso del martín pescador.

Pero he concluido que es mejor no escribir de nada cuando todo duele.

PS.-Falsamente, es cierto.

Es necesario que sea insuficiente (revisado)

2011-07-22T15:31:00.006+02:00

Reconozco el inquieto estado de estos días.

Reconozco lo ondulado del mar,
el horizonte que parte de la vida,
el sabor del jazmín
en una infancia de polvo y bicicletas,
de tardes de amores infantiles
sencillos como incógnitas.

Reconozco desmontar la cerradura de casa
-no cierra: mamá preocupada-
con mi compañero-padre
en su pequeño taller
en el que crecí de niño.

Reconozco sentir en la grasa de muelles y resortes
lo firme del cariño,
en las uñas manchadas de trabajo
lo limpio del alarde
y, en la alegría de mi madre
-al arreglarla-
hallar toda respuesta.

Sumarme de nuevo en lo incontable
un número finito de ocasiones.

Una tras tres.
Con impericia.

25 Thousand Miles, Goldmund (AKA Keith Kenniff)
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Feliz cumpleaños

2011-07-21T03:48:00.003+02:00

Estoy en casa de mis padres y acá ya es tu cumpleaños. Me acabo de calentar agua para el mate, el que compramos en el supermercado. La bombilla que me regalaste la partí apretándola. El mate de Caminito está ya descolorido. Un amigo que viajaba para allá me dijo si quería algo. Le dije que una billetera de carpincho y una bombilla de alpaca con el filtro soldado, que ni pueda partirla ni mirarla por dentro (esto último no se lo dije). El portamates lo llevo siempre que viajo, se ha convertido en un símbolo (sé que te conté lo que significan para mí los símbolos). La luna sigo viéndola al revés (hoy se lo expliqué a Manolo cuando me enseñó su celular que marca las fases, no sabía que boca abajo, se ve diferente [no digo quién está boca abajo, es relativo]).

Quizá sepa qué significa que C. sea ya una señorita y F. todo un adolescente. Quizá sepa qué significa tu recuerdo que perdura, amable, como un faro en el tiempo. Me he vuelto muy “intelectual”. Ahora he vuelto a ver y a leer cosas muy raras, pero que acaban conmoviéndome. Lo casi último que vi fue “El espejo” de Andrei Tarkovski. Allí esculpe y moldea el tiempo y ella, ucraniana, me recordó a vos, con los ojos azules como perlas (las perlas querían imitar al cielo, pero el agua las cegó). Quizá no sepa nada, salvo dejar de lado la angustia y el revanchismo.

Y reflexiono.

Y concluyo.

Un triste y mal sucedáneo de vos.

Feliz cumpleaños.

Dejo la misma banda sonora del post anterior.

Kathy and Tommy (Never let me go, OST), Rachel Portman.
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Nunca me abandones (Never let me go)

2011-07-12T05:26:00.007+02:00

La mayoria de las personas
tienen el valor para vivir su vida
pero no para imaginarla.
Elogío del amor, Jean-Luc Godard

Fotograma de never let me go

Mark Romanek dirige una película que hiere. Más allá de su presumible imposibilidad moral, la historia provoca un profundo descorazonamiento. Se convierte en una metáfora de la docilidad extrema; quizá en una reflexión sobre la entrega extrema y, desde su indiscociable contrario, sobre el egoísmo extremo.

Pero lejos de esos extremismos morales, la historia fluye entre la música de Rachel Portman con la suavidad de la melancolía que va cristalizando las emociones hasta hacerlas brillar.

Luego leí la novela de Kazuo Ishiguro que sirve de base al guión y le da nombre: me defraudó. Aunque no me defraudó que me defraudara. El estado de ánimo al que me condujo la cinta no permitía apenas otra opción.

La escena que he seleccionado la podéis descargar (botón derecho, guardar como)
aquí. Dura un minuto y medio y pesa 13 MB, pero creo que merece la pena.

Kathy and Tommy (Never let me go, OST), Rachel Portman.
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El silencio en el amor y la distancia

2011-07-07T20:06:00.001+02:00

te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.
Amor, Idea Vilariño

Te ví llegar con el tubo de colgate entre los brazos. Al bajar del tren mirabas a todos lados agarrada al cabecerón en forma de tubo de dentífrico que te habían regalado tus compañeras de residencia en Valencia. Mirabas a todos lados desde el andén de la estación de Sants, buscándome con una pizca de ansiedad; hasta que me viste. Entonces, miraste con mucha sonrisa.

Ya no puedo saber si esto que recuerdo no es más que un recuerdo de una cadena de muchos recuerdos. Ya no puedo saber si la emoción de volver a verte fue como la recuerdo, o como recuerdo que la recuerdo. Pero no importa. La emoción que siento ahora es lo que me define. Es lo que define tu no lugar en mi vida. Es lo que resta en mi pasado, también lo que devuelve los golpes. Es la adición sin medida en un conjunto de medida nula. Es la paradoja de que constantemente sucedan sucesos de probabilidad cero. Es el desorden, la entropía en la memoria, el constante devenir en el fabulosamente real mundo de lo imaginado.

Un avión en Valencia.

Me gusta que me asuste tanto.

The morning star, Danny Norbury.
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De nombramientos

2011-06-30T05:04:00.001+02:00

Quizás pueda nombrarte Papa
desde el bosque de sinapsis
que recorren las etílicas neuronas.

O nombrarte a base de sintagmas
o adverbios de modo y sus costumbres
nada circunstanciales
con todas sus sustancias
-marrónidas como felinos fieros
con esmaltadas uñas-

Girar un cromo
con la succión del aire.

Girar la cara
con todos los deseos.

Girar la piel
-alquilada la epidermis-
para girar un préstamo
sin nombre lésbico confuso
conjunción de todas las vertientes
de girasoles giróvagos
que expulsan sus pepitas
a seducir al aire,
a pergeñar las tierras,
a compungir al viento que no sabe sostenerlas
-tan sólo las aleja-

O, tal vez, acaso,
nombrarte por tu nombre
mientras no lo sepa.

Promessa, Ludovico Einaudi.
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De Bares y Fresnel (o poema adaptado a su banda sonora)

2011-06-12T05:00:00.002+02:00

Antes de que uno de los discípulos de Buda se convirtiera en monje conoció a una hermosa mujer y se enamoró de ella. Buda le preguntó "¿cuánto la amas?". El discípulo le dijo que se convertiría en un puente de piedra y soportaría 500 años de viento, de sol y de lluvia tan sólo para que ella caminara sobre el puente.
Reign of Assassins, Su Chao-Bin

Fallará la tinta al encubrirme
en el papel de persona.

Fallará la palabra y fallará el gesto
en la misma tarea.

Quizás sea un puente sobre un río de piedras,
un collar de granizo, un enjambre de nieve,
una estaca de viento, una luz entre bares,
el esmeril de tus dientes...

...o este cambio de ritmo en el minuto cuatro.

La brisa en tus alas
creando el vacío
sobre el que sustentarse,
las lentes de Fresnel
que giran y otorgan
a ratos la luz
casi siempre las sombras.

Lentes del faro de Estaca de Bares

Last Ride Back To KC (El asesinato de Jesse James por el cobarde Robert Ford, BSO), Nick Cave & Warren Ellis

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Su versión

2011-05-30T17:20:00.001+02:00

La submentira de lo subvertido.
La sobrerrealidad de lo que no existe.

Nada parece tan sencillo.
Todo no parece lo que es.

PS.- Cuando empiezo a creer que existen las imposibilidades pienso en que me gustaría descubrirte alguna historia. En este tiempo te he descubierto alguna, pero resultaron subsónicas.

Nue, Nils Frahm
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INDIGNADO

2011-05-28T07:20:00.003+02:00

Parece mentira que esto pase en Barcelona

y no ardan las plazas.

INVERTEBRADO cabrón hijo de puta
qué valiente eres con tu casco
y con tu respaldo de porras y pistolas,
pero te sé cobarde por tu anonimato
porque no llevas tu número de serie
en tu uniforme.

INVERTEBRADO cabrón hijo de puta
mosso de cuadra, mucho peor que caballo,
no te encontraré a solas en una esquina
para tratarte mejor que has tratado
¿qué agria fue la leche que te dieron?
¿cómo pegas a una persona inerme?
¿de qué infierno crees que te has librado?

INVERTEBRADOcabrónhijodeputa:
eres un mierda.
Y tú lo sabes.

El silencio y la tumba

2011-05-23T04:30:00.001+02:00

Dedicado a indah, in memoriam

La soledad es tu silencio detrás de tu muerte.
La soledad es tu recuerdo después de tu muerte.

La soledad fue tu silencio antes de mi vida.
La soledad fue tu ausencia delante de mi vida.

Mi vida es el ruido tras la soledad.

Les Pleurs (Sainte Colombe), Jordi Savall

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Papeles en los bolsillos II

2011-05-02T17:08:00.000+02:00

Mantengo la ligereza como el aire
se sustenta sobre el río.
Desorientado,
abrazando lo que hiere
y se escapa en ondas
sin apenas más que superficie.

Mantengo esa fracción del límite
en el que la noche consigue inexpresarme
por colapso:
mis manos no dan lo que callan mis palabras.
A menudo, sigo lejos y tardío.
Si hoy pervivo, será en balde.

No te he escrito porque sería tarde
hablarte de nubes
o hablarte de brumas o colinas,
hablarte de hierbas y de campos;
hablarte de lo que paran los cristales
mecanizando los sueños a la fuerza,
limitando el movimiento
a unas vías,
cercenando la vista hasta cerrar los ojos
para poder sentirte,
para poder callarte...
...o hablarte de algo intranscendente.

Hoy no te he escrito
por que las palabras son ignífugas
en el obscuro incendio de tu abrazo.

A Glacier, Peter Broderick
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Papeles en los bolsillos

2011-04-23T05:12:00.001+02:00

Primavera 11

Es duro volver a respirar
de nuevo a diario,
levantar el corazón
más arriba de los hombros
como quien aún cree en el incendio.

De nuevo, Lázaro

De viejo, he remuerto varias veces.

Aclaraciones

No desprecio lo que eres
sino lo que significas.

-o-

El cinismo es
la reversión utópica de los sueños.

-o-

-¿Y tú qué coño quieres?
- El de Sesperación.

Inmersión en vacío

Invierto en ausencia
como una piedra prófuga invierte en gravedad:
para salir volando.

SexStone

El humano es el único ser
que se folla dos veces la misma piedra.

Mareotis

Crecer para atrás
igual que un cangrejo
afronta la vida revertiéndola:
Marea muerta es alimento.
Marea viva, sólo es espera.

Desubicación

Quisiera habitar
en la insobornable franqueza de los sueños.

Desiderio

¡Quiero que me descubras el mundo
tantas veces!

Duderio

¿Quiero que me descubras el mundo tantas veces?

Tornado

Dejaste la herida sin sangre.

Cuando te alejas,
todo lo succionas.

Alfareras yermas

Esta ha sido una noche
productiva en balde.

En el nombre de Alzheimer

Soy tributario
de un olvido
de obligado cumplimiento.

En el nombre de Hermes

No es la sangre
la que causa el dolor:
es el vacío del que emana.

Deception Falls, Rafael Anton Irisarri
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Ausencia de vida

2011-04-18T15:31:00.005+02:00

Digamos que nos desvanecemos para descender como la niebla en aquel acantilado. Digamos que no hubiera venido nunca, que los actos que destila el tiempo no me hubieran empujado hasta aquí, hasta esta aldea entre las rocas y la bruma, a este lugar donde el asfalto cede su presencia a la tierra para caer -más lejos- al vacío; a esta isla donde la brisa recubre los objetos con la convicción del agua, donde el tiempo ha discurrido más despacio y sus seres -amables y extraños- nos muestran que todo pudo ser distinto; que aún puede serlo con la suficiente dosis de olvido y equivocación.

Digamos que toda huida puede convertirse en un relato mientras hacemos un truco de magia: un truco que nos ate a lo que aún no ha sucedido y que continua siendo el motor que nos mueve. Y que nos seguirá moviendo hasta que quedemos rotos con la lentitud con la que se desgarra la corteza del mundo, con la lentitud con la que el tiempo suaviza estas rocas negras hasta convertirlas en arena que pueda apaciguar las incesantes olas. Prevalece la obstinación de lo maleable frente a la inestabilidad de lo rígido, la durabilidad de lo informe -en su constante e inapreciable deformación- frente a todos los sentimientos fruto de lo preconcebido, el abono que constituyen nuestras cenizas frente al augurio de la desolación.

Digamos que el sentido de toda letanía es reiterar lo que carece de sentido, de capacidad de convencimiento, y que, por tanto, exige de un alto grado de devoción para ser escuchado.

Digamos y hagamos todo esto en estos días, habitantes neutros en este lento tiempo, material de relleno en nuestra ausencia de vida.

The last man, Clint Mansell.
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Reconclusión

2011-04-10T05:06:00.007+02:00

- Te creía una mujer recta.
- ¿Recta?¿Qué entiendes por recta?
Una línea puede ser recta,
o una calle...
¿pero el corazón de un ser humano?

Un tranvía llamado deseo, Elia Kazan

Cuando me pierda ¿sabré no estar contigo?

Aconclusión

2011-04-10T04:48:00.004+02:00

La muerte se sentaba a los pies de las camas.
Estaba tan cerca como lo estás tú.
La muerte... lo más opuesto a ella es el deseo.

Un tranvía llamado deseo, Elia Kazan

No es difícil, después de seis años, reconocer que me expreso en raíz aérea.

Otrángulo

2011-04-10T04:23:00.008+02:00

No entiendo este rosario sobre este whisky de "falta"

Veo al sol tornarse naranja sobre la angosta línea de estos montes chatos. También puedo respirar por las narices sin abrir la boca (boquear) como un pescado exhausto. Ligero cambio fisiológico que deriva en que ahora me ponga a escribir y tenga la intención de contaos lo que aún no me ha pasado; esa certeza que traiciona tantas veces pero que tiene, como el mosquito que inyecta anticoagulantes, la intemperancia de la fluidez, la redención de lo inconstricto.

Así, en esta esquina de lo sucedido y creo conocer, tiendo las líneas de los sueños en perspectiva cónica de frente (quizá más tarde sea de ángulo) en el fin último de las líneas paralelas, en el principio que nace cada día cuando llego a ti en la forma del olvido: no lo sabes, pero hasta en tu olvido mantengo resonancia (soy esa sombra que no has visto, soy esta voz sobre estas palabras, soy tus ojos que las leen, soy los dientes que sirven de apoyo en tus oclusivas largas).

Soy, soy, soy... Demasiada prepotencia. Silencio tras silencio. Ni doy vida ni la quito, ni soy alba ni construyo las mañanas. Ni llego como el manto negro llega a la noche, ni soy redentor cuando me llaman.

Murió mucho varias veces.

Murió bien porque aprendió a mirarlas.

This nigth is for you and for me, Danny Norbury.
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Para ti y para mí

2011-03-22T19:40:00.004+01:00

Dicen que hay personas que no saben compartir los silencios. Les incomodan y acaban diciendo cualquier cosa: hablar por no callar, una de las peores formas de decir algo. Equivale a ocupar un espacio por el simple hecho de desplazar el aire, a soñar simplemente como consecuencia del dormir. Escribir por gastar papel y tinta. Besar por que se está cerca y se tienen labios. No parece tu caso. No parece mi caso.

Busqué en Réunion pero no encontré un significado sin consonantes. Hasta pensé ¡qué tonta! ¿qué me quiere decir? Luego me di cuenta de que no me decías y eso era todo y, por un momento, me entristecí. Pero ¿cambia en algo lo que escribiste porque no me lo dijeras?¿Cambio en algo yo? ¿Acaso cambias tú?

Para quien no sabe qué es la realidad ni las imposibilidades siempre le queda la forma en el frío, los caballos-nube -altos y lentos- y los besos que recorren mejor las geodésicas que el largo sendero entre un hombro y unos labios. También queda esta noche. Queda para ti. Queda para mí.

This nigth is for you and for me, Danny Norbury.
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El reflejo en la equivocación

2011-03-05T07:23:00.000+01:00

Miro la cama y no apareces.
Sólo percibo el aire que ni duele ni refleja:
tan sólo está en el sitio equivocado.

En habitancia con sin con consolación

2011-03-03T04:00:00.000+01:00

Contra todo pronóstico, de viejo para vos.

En una soledad, habitan muchas islas,
en un volcán, habita mucho ardor,
en un susurro, habitan muchos lagos,
en un rencor, habita mucho amor.

En un amor, habitan soledades,
en un lago, habita mucho sol,
en un ardor, habitan tempestades,
en una isla, habitas sólo vos.

Misericordia

2011-02-24T03:33:00.000+01:00

Durante los meses que siguieron, sólo pensé en ella, en la posibilidad de volver a verla. Y, en cierto modo, sólo pinté para ella. Fue como si la pequeña escena de la ventana empezara a crecer y a invadir toda la tela y toda mi obra.

El túnel, Ernesto Sabato

Quizás podamos mantener

la ilusión tan firme

que rebata lo que escribo

pues es sólo fruto de aspereza.

Permaneces umbría entre las luces

mientras tu nombre

suena siempre a lejos.

Sernos dolor

que es apenas lágrima

en el fino filo del silencio.

Sernos deseo

que es apenas fuerza

en el angosto borde de los sueños.

Rejection, Stéphane Moucha(BSO de "die Fremde").
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Comburencia

2011-02-05T07:51:00.001+01:00

Inexhalar el aire,
adherirlo,
inundar de sangre los alvéolos
para recombinar oxígeno.

Comburente.

Inexpresar el grito,
detenerlo,
comprimirlo
para tragarlo como un foso.

Superficie.

Observarte de perfil
tras la ventana,
detenerme a imaginar
y deslumbrarme.

Hermosura.

Luego entras, y me miras,
y me susurras que estoy escribiendo de cabeza,
y sonrío.

Un abrazo.

Ya lo sabíamos, me dices,
y te digo que era improcedente
y te digo que saberlo era innecesario.

Un perfume.

Inexpresar el aire,
comprimirlo,
y llenar de besos las amígdalas
como quien siembra girasoles.

Recomponer la vida.

Una noche estrellada de verano,
un pastel de maría con algo de galletas,
nosotros desnudos como un mito.

Una ventisca.

No, no amo más desde la ausencia.
No, no pesa más lo recordado,
al contrario, asusta menos.
Es inmenso e inmediato el trasiego de los poros.

Tus partículas.

Recomponer la vida,
inexpresarla
deshilachar del tiempo su uniforme
para dormir al raso.

Devolver al viento sus rumores.

Dancing Backwards (fragmento editado), Jami Sieber.
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Disemejanzas

2011-02-02T20:30:00.006+01:00

Discrepas de la realidad
en la misma forma en que la luz atrae el día:
con la tenacidad del desvanecimiento
-desvanecida-
con la impropiedad de lo correcto
-comedida-
con la furia del cansancio
-tan cansada-
con un dolor tan inhumano
-visceral bestia que emana del deseo-
que parece reencarnado de la nada.

Una rendija que puede ser cegada
es luz
y es niebla en lo obscuro
y sabor a ruina
y es ausencia en mí construida
que no resuena:
espacio abierto por ti reconstruido.

El arco de sal sobre la risa.
La negrura que renace con el alba.

Ferme les yeux, Sylvain Chauveau
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Decir, hablar, escribir

2011-01-25T16:19:00.003+01:00

Una relación es una grieta, una disponibilidad abierta a la mentira, a la decepción y al resentimiento.
Réjean Ducharme, El valle de los avasallados

Debiera decir algo sencillo
como «hoy hace frío»
o «el mar sigue en calma»
pero hablaría de otra cosa
distinta a la que me empuja a escribir.

Las palabras sencillas
son las más difíciles.

Son inmediatas
o imposibles.

Waking Expectations, Rafael Anton Irisarri
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El chantaje en el sueño

2011-01-24T04:32:00.002+01:00

...
tiemblan sobre las vigas de lo que ya no existe,
sobre la complicada manera de entender
el chantaje del tiempo.
Luis García Montero

Me gusta llegarte extrañamente,
con la sencillez del viento sin invierno,
sin el cobijo blanco de la bruma
ni su forma blanda de ceguera.

Me gusta llegarte frágilmente,
con la ductilidad de lo que apenas casi existe,
con la inquietud de la ceguera frente al pozo
y la emoción que el vacío nos reclama.

Ser soporte de la nada que persiste
en algo que se torna complicado
por no ser más que un deseo.

El sueño apenas sabe de chantajes.
Por eso es tan difícil sobornarlo.

Door of our house, Goldmund (AKA Keith Kenniff)
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La bruma en la cámara

2011-01-20T19:09:00.002+01:00

Cuando el mundo se ausenta por el ruido
puedo ponerle los audífonos
que amplifican la bruma en días sin niebla
y -sin costuras- enfrían los bolsillos,
hacer del suspiro un norte en un polo
y, de los machos, hacer todos cabríos.

¿Cabrías tú en el silencio?
¿Cabríamos en un sub sub sub sub sobresentido?

Resumo el orden de la ausencia:
tús nos ques yas tes hass idos.

Des plumes dans la tête, Sylvain Chauveau
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Nikon D80, 25 de enero de 2009

2011-01-09T03:51:00.008+01:00

- ¿Qué querías enseñarme?
- Esto. Este momento.
Die Fremde

Desprotegido sin bruma, sin invierno,
quizás el sol consiga momificar el alma;
engañarse uno para mentir al otro,
cegar con puertas las ventanas:
las ventanas siempre requirieron vuelo
las puertas, sólo arrastre, inercia inerme.

No, no me refiero a ti,
hablo del antes subjuntivo,
desiderativo de declinación inevitable.
Ocaso, ocaso, ocaso, ocaso
luminaria más médula ursalina:
clave, clave, clave, clave,
oscuridad luz luz oscurecida
liberación de piedra en sus partículas
inconjunción articulada de las vértebras,
caderas que cercenan todo el peso:
adoquines, un paraguas, calle estrecha,
parideras en los macizos calcáreos de la vida.

Havelock, Goldmund (AKA Keith Kenniff)
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Completa lo que sobra

2011-01-05T03:37:00.002+01:00

He estado observando mi vida, la veo pasar.
Y, por más que intento saltar y entrar en ella, no puedo.
Mad Men

No quiero saltar sobre mí
hasta aplastarme en otro:
sólo me sobra alguna parte.

Quizás, desde tu absurdo,
completes lo que sobra.

Naval, Yann Tiersen
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La arena en blanco

2011-01-05T02:50:00.003+01:00

Aunque pasó mucho tiempo hasta que le hicieron pagar por su entereza, a él le pareció sólo un momento. El tiempo discurre más lento para los culpables, le pesa cada segundo como si de minutos se tratase. Así fue, como casi siempre. Como casi siempre, el tiempo se desplaza con la inversa proporción del deseo, con la lentitud de la rutina, con la desproporción de lo adecuado.

Quizás debiera decir que fue entre brumas lo que vino a sucederme, quizás debiera decir que fue en un lugar nunca pisado por rey alguno, o, en mi obscura nebulosa de provinciano venido en primer viaje, puede que confunda el peso de los actos y los aligere. O puede que, de alguna manera, haya comprendido su forma de paisaje, lo humano de su corazón en su latido. Aunque resulte extraño y exuberante, aunque sea fácil obviar lo que estoy escribiendo –cerrad y ceded a lo sencillo por complejo, cerrad y ceded a lo complejo por extraño… o mantened abiertos los ojos para seguir leyendo esta historia de hoces y de tierra- y la extrañeza sólo sea un manto que cubra el desencanto y la emoción que entraña la pérdida de expectativa: sólo cabe renacerse distinto, en reflexión como un incesto íntimo y obscuro. En comunión con el blanco frío de la niebla, o el blanco externo de tus ojos. O en extenuación como cuando creo respirarte, o en unción húmeda cuando nos besamos: aparta el corazón, cierra los ojos, distribuye el peso de tu abismo para que pueda soportarlo, o concéntralo en un punto para que el dolor sea un placer insoportable.

Fotografías de un cuento como quien acierta a ser en vida. Bruma de hoces en la tierra. Nubes que nutren el subsuelo. Palabras que sufren el contacto con el plástico y se abortan en sí, sin deslizarse por la tinta ni la pluma. Escribir como golpes o disparos, no como corriente y corrimiento. ¿Qué saldrá de este mundo áspero acotado en ochos? Sales tú, de vez en cuando, cuando miras si algún borracho en algún taxi busca una rubia y le grita queriendo ser faquir, queriendo ser naufragio. Queriendo ser arena que deforme todos los desiertos. O cuando el borracho, a fuerza de no verte, te adivnia, y cree que quieres ser naufragio en todos sus desiertos.

Blanc, Sylvain Chauveau
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Si deseas, haz caso a la premura

2010-12-30T03:43:00.005+01:00

(en caso contrario, ten paciencia y muere)

El mar es un animal que duerme
o un deseo de distancia
que yergue al instinto frente al miedo
y te derrota en mí sobre ti misma.

¿Cuántos celentéreos, tiburones, rayas, esporangios,

ballenas asesinas con atunes,

tortugas marinas y serpientes

seccionará esta geodésica

cuando caiga

y haga sangrar la sin cabeza del aplomo?

Dejemos a la incógnita el despeje
de esta desazón encrucijada.

Algo de Schumann reconstruido sin demasiado acierto, Robert Schumann (and me)
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PS.-Ya ves, Cito, a ti que te gusta tanto Papini... esta es la cita del azar del día de la publicación:"El amor es como el fuego, que si no se comunica se apaga". PAPINI, Giovanni

Antes de la reconstrucción

2010-12-23T03:54:00.004+01:00

¿Es el comienzo o el final?
Ahora lo veremos
Es el comienzo y el final.
El amor y la despedida.
Recuerda que es una película, una creación.
Pero aún así, hiere...
- ¿Eso es todo lo que sabes?
- Todo lo que sé es que si tú eres mi sueño, yo soy el tuyo.
- Quiero despedirme.
- ¿Quieres despedirte ahora?
No, antes tengo que entrar y conocerte, en alguna parte.
Reconstruction, Christoffer Boe

No alcanzo a recordar dónde oí esa música. Sé que me llevó de la mano como a un párvulo. Sé que, tras ocho minutos de metraje, dejé de ver la película. Era otra cosa a lo que esperaba, no sé cómo acabará, sólo sé cómo empezó. Sé que pensé en ti. Sé que pensé en la transformación del ser por la consciencia. Sé que debía de haber bebido más. Sé que no debí probar gota. Sé que todo lo que sabía parecía circunstancial: sé que así es.
Sé que me gusta que tiembles y que fotografíes la bruma. Sé que fotografié para ti Balanegra. Sé que me gustaría ver la pelicula desde tus ojos, para que me los cerrases cuando me hiera.

Reconstruction (BSO), Thomas Knak
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Mecánica ondulatoria (VI)

2010-11-29T19:09:00.001+01:00

Technicolor, acaso

Sales del mar
como si aún tuvieras huesos
porque ignoraras tu condición de espectro.

Sales del mar
como astillas de vacío
condensadas.

Sales del mar
como si alguien pudiera -sin condena-
pronunciar tu nombre.

Sales del mar
y suena Shostakovich

Sting quartet Nº 15, Op. 144, primer movimiento Elegía (Adagio) (fragmento), Dmitri Shostakovich
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Mecánica ondulatoria (V)

2010-11-17T18:08:00.003+01:00

El color y la extrañeza

Nommer un objet, c'est supprimer les trois
quarts de la jouissance du poème qui est
faite du bonheur de deviner peu à peu;
le suggérer, voilà le rêve..

Stéphane Mallarmé

Hay una cierta asimetría en el color del aire:
hasta aquí sabe a gris,
desde acá huele amargo;
en esta singularidad
se agrava el tacto
hasta que gravita.

El tiempo,a su vez,
no para de tocarnos
-las horas rozan las caricias
hasta volverlas mármol-

Será como cuando confundo la meseta con el mar.
O como cuando confundes el mundo con mis manos.

Interior Tears An Idea, Max Richter.
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Mecánica ondulatoria (IV)

2010-11-11T18:07:00.001+01:00

Dualidad reflexo-transitiva

¿Sabes cómo no ser tristeza?

Mecánica ondulatoria (III)

2010-11-02T16:25:00.004+01:00

Confinamiento y realidad asintótica

nadie es del color
del deseo más profundo.

A. Pizarnik

Ahora,
desfiguro el mundo
para configurar tu forma.
Hundo el sabor en el sonido
hasta perder el tacto en los colores
y recaptar el aroma de tu olfato.

Te profundizo en la horizontalidad del mar
-mucho más inmensa para hundirse-

De repente,
me fijo a cosas sin sentido:
el engaste del eco sobre el agua,
la realidad esquiva de las olas,
la agitación dormida de los vientres,
los ojos abiertos hacia el día.

Luego,
el limite de la realidad
viene a recluirme:
libertad asintótica y confinamiento.

In Hof Der Reichskanzlei, Stephan Zacharias.
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Mecánica ondulatoria (II)

2010-10-28T05:25:00.000+02:00

Al asalto nos toman las lágrimas

Un nombre nos define ahora.
Un nombre nos define luego:
Un nombre define dospi
(o cuatropi, o un múltiplo par de pi que no sé si tiene sentido)
ergo
un nombre no define nada, pero delimita.

Argonautas de los límites, brindemos
porque todo lo extinguido nos asalte en lágrimas.

Mecánica ondulatoria (I)

2010-10-27T19:00:00.002+02:00

Hagamos del olvido de los nombres la causa común que nos separe

todo poema significa nunca.

L.M. Panero.

Dejemos en silencio
lo que tiene que ser evitado,
dejemos en obscuro
lo que quieras que resulte obvio,
dejemos en un sin más
lo que haya de ser necesario,
dejemos en un sin fin
lo que no ha de tener principio.

Dejemos este lugar en el que sucedes
con el ritmo angustiado
de lo que no sucede nunca.

An annis aigh, Goran Bregovic.
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Shigeru y haiku

2010-10-22T16:31:00.000+02:00

Ayer Shigeru me dijo que le escribiera un haiku porque le apetecía traducirlo. Aquí está la traducción.

Mon shiro cho
hane wo hiroguete hito yasumi,
toki sarinu.

La disgregación en la palabra

2010-10-15T01:18:00.000+02:00

Yo soy el olvido
L.E.D. Alzheimer

Tras esta tembladera
no encuentro ni las llaves ni los zapatos:
seguiré descalzo en este frío.

No encuentro ese yo que me ha olvidado
ni este tú
que aún intenta
devolverme a mí algunas noches
nombrando mi nombre disgregado
de mí, en tanto mío.

En cambio,
encuentro cada vez más misericordia en tu sonrisa:
espero que pronto se me olvide.

Song (Songs from before), Max Richter.
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Re-No

2010-10-05T14:56:00.001+02:00

Todo poema corre el riesgo de carecer de sentido
y no sería nada sin ese riesgo.

Jacques Derrida.

La impasibilidad del rostro en la mentira,
la deconstrucción del orden de las emociones,
desatenderse, sin culpa, solidificando el silencio:
son las opciones más nefastas
y, por eso,
las más efectivas.

El poema que se arriesga a ser ridículo
como la historia que ha de ser hermosa
o ser sólo nada.

Miro hacia el camino
con el escepticismo que rebosa del tiempo.
Miro su fusión con la arena
hasta que consigo que arraigue en mi cabeza.

Nada nos protege de la pérdida,
ni siquiera el re-encuentro.

Nada nos protege de la pérdida,
ni siquiera el no-encuentro.

Vista aérea del desierto del Sahara (más de dos horas sobrevolándolo)

Deserts: Desert Winds - The Locusts (Earth, BSO), George Fenton.
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La lluvia de nuevo en Malasaña (II): Tú formas el frío

2010-10-01T03:35:00.001+02:00

Acaso sea preciso
avistarte la forma,
contemplar el perfil
que tienen tus manos,
o convertirte en la nube
que ensombrece el camino.

Acaso sea digno
mantener el silencio,
urdir ciertos puentes,
derruir ciertas tramas,
amamantar a las lobas
desde sus cachorros,
o construir cada causa
en la que te concluyes.

Acaso sea hermoso
afrontar el peligro
de ser vida en árbol,
de alzar las raíces
avivando la savia,
responder un “ahora”
cuando sea impropio
y callar un “tampoco”
cuando no haga falta.

Tú formas el frío
cuando no me abrazas.

Victor's Piano Solo (La novia cadáver, BSO), Danny Elfman.
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La lluvia de nuevo en Malasaña (I): Tu forma en el frío

2010-09-30T00:40:00.002+02:00

Sientes en el pan
el recuerdo del vidrio
y adivinas el horno
en el sabor del trigo.

Con la piel separada
del tacto impreciso,
retienes la lengua,
te buscas abrigo.

Mientras, en el aire,
revuela el vacío
que izó la gaviota,
el ansia en la grieta,
las plumas que caen
en un mar de tierra,
de cristal de palacios
y ojos perdidos.

Sientes en la lluvia
la forma del frío.

Victor's Piano Solo (La novia cadáver, BSO), Danny Elfman.
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Nota al pie de la segunda esquina

2010-09-23T05:04:00.000+02:00

L. Iluminada llega tarde: el SO no captura a un ratón que ya era esclavo y no es prófugo.
Nota al pie de mi pierna izquierda:
ROSA, te quiero decir muchos abrazos. DECÍA, L. Iluminada lamía: la pregunta era el por qué. Pero carece de sentido. Rosa, TE QUIERO DECIR MUCHOS ABRAZOS. L. Iluminada debajo del luminoso fingía. La PREGUNTA ES POR QUÉ PREMIAN A LOS MENTIROSOS. La respuesta, ponla tú.

L. Iluminada FiNgíA.

Esto es L. Iluminada. O lo que sé de ella, o lo que sea de ella, o lo que SEAS tú por ELLA, o lo que vaya a ser YO sin este tú; porque, sin intención supuesta, me aburre. Pero, jodidamente, sin ti para contigo no me aburro: me ilumino –primera del singular- con la imaginación: y se enfadan: -pero con sonrisa conmidesciente (sic)- ::: ¿cómo tienes huevos a decirme eso? Porque tú (este tú no es el de antes) sabes de mí lo innecesario.
Porque tú (éste de ahora) me has dicho otras cosas y siempre te he querido. Porque tu mirada ha superado a tus palabras e, incluso, soportan a las mías. Por eso, aunque sólo sea, dame un acantilado.

TE DARÉ UNA PLAYA.

Me basta mi paciencia y tu promesa.
-ejercicio inmental de tanta suerte-

Para Ybris:
El otro día escuché una historia que me hizo llorar: un Republicano español, en el 39, cruzaba la frontera apoyado por un francés de la época. El español –a su pesar, que no el mío- llevaba una ametralladora táctica, sin munición, cargada a la espalda (sin munición la espalda, a su pesar y el mío). El francés le conminó a abandonarla, a lo que el Republicano le repuso: no, que la vamos a necesitar pronto

Para todos (Ybris incluído):
Lo mejor de no conocer a una persona es que puede deslumbrarte.
Lo mejor de conocerla es que no te importe que sea mentira.

Hablas

2010-09-17T18:04:00.000+02:00

Hablas de mi tiempo anterior a ti como si fuese un tiempo de bárbaros, como si todo hubiese perdido su sentido con tu llegada, como si todo cobrara sentido con tu llegada. Hablas.

Hablas de piedras y no llego a comprenderte. Hablas de agua y tampoco lo consigo. Sólo empiezo a hacerlo cuando hablas de aire, como si de un apéndice prensil de tu figura se tratase, como si también respirases por los ojos o, al menos, exhalases por la mirada una bandada de preguntas inquietantes. Hablas, pero prefiero que lo hagas por el tacto porque las mismas preguntas ya no inquietan tanto. Quizás porque acaban en sonrisa. Quizás porque se enredan con las lágrimas.

Interior horses (fragmento editado), Max Richter.
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In-tacto

2010-09-10T18:08:00.001+02:00

Ma seule Etoile est morte, - et mon luth constellé
Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Gérard de Nerval

Desabrocho el corazón de tu espesura
porque habitas en sombra y desconsuelo
y sabes del tiempo su medida:
metrónomo pertinaz en abandono.

Desabrocho tu tez de la premura
salpicando tu rostro con mis manos
diluidas en tiempo y en océano:
hablamos de la belleza del silencio
sin romperlo.

The skies do not fall (fragmento editado), Dario Marinelli (Ágora, BSO).
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Le vent à Arles

2010-08-31T16:30:00.001+02:00

El viento
alimentaba un encrespado de dunas
húmedas y blancas.
Cientos de caballos blancuzcos en la memoria
y en el agua.

El viento que alimenta.
La lluvia que falta.

Le Grand Rhône erizado por el viento de Arles. Al sur, queda la Camargue.

Comenzar a escribir una carta oyendo una cierta música le imprime un carácter difícil de disociar. Quizás constituye la impronta que la distinguirá de cualquier otra; como el papel timbrado del hotel en el que la he escrito, como este escritorio extraño y, a la vez, acogedor. Pocas veces se tiene tanto recogimiento como cuando se escribe, cuando se intenta dibujar -con un trazo inseguro y quebradizo- la sensación compleja que constituye la propia percepción del mundo, la ficción que construimos desde la realidad, la permanente realidad que ficcionamos. Le Grand Rhône erizado por el viento, la Maison Pablo Neruda o Le café la nuit inmortalizado por Van Gogh; mi habitación de hotel con colores chillones: tomo todo eso, lo ficciono, abstraigo a los turistas necesitados de espectáculos, evoco las manadas de caballos en la Camargue, y escribo. Escribo sobre del viento nutrido por la imaginación. Escribo acerca de la lluvia que falta.

Silent Flight, Sleeping Dawn (fragmento editado), Mono.
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Lluevo

2010-08-05T18:39:00.001+02:00

Llueve. Una tormenta de verano bajo un cielo gris cobija a un sol naranja.
Ando. La luz se ciñe a la piel de los charcos, ondula las imágenes con sus gotas.
-¿Cómo?
-Despacio, como una mota de amargura sobre tus labios, como una pizca de dicha sobre tus ojos, como algo – siempre- muy pequeño. Como una pérdida. Como un encuentro.
-¿Cómo?
-Como un recuerdo que debo imaginar. Hoy prefiero la imaginación a la memoria. Imagino los recuerdos que no tendré. Acaso consiga confundirlos.
-¿Cómo?

Llueven tus preguntas. Yo también lluevo. Como la hoja que ha llovido desde lo alto. Como toda la evocación que me provoca. Lluevo. Yo también lluevo.

Ocean House Mirror, Max Richter.
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Vientos del Pueblo

2010-07-20T20:33:00.000+02:00

Innecesariamente dedicado

(... o eso espero)

Iba a hablar de relámpagos y truenos
y tempestades que levantan olas gigantescas,
de rayos y hachas estridentes…
pero vino a mí, como de un libro,
la palabra firme y sencilla entre las piedras,
la aliaga y el tomillo,
el romero verde entre veredas
y me dijo:
tente un poco,
piensa algo más y aún recuerda
que en la imaginación tienes un arma
porque no te quedan dientes
que mastiquen la cebolla para el mundo.

Miguel, hoy, el Pueblo, ya no sopla.

infra 4, Max Richter.
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Un papel como espejo y lazarillo

2010-07-14T02:19:00.010+02:00

Tens el vers obstinat, em deies.
Encara no sabies
que hi visc en els meus versos(1).
Pilar Cabot

Suena el piano como suena la luz en la penumbra:
una isla que ampara a este momento
tenaz en verso, imaginación y hastío,
pertrechado de obstinación,
cargado de corazas y recuerdos
que traerá en su olvido todo olvido.

Suena el piano con la sencillez brutal de la palabra
que acierta a describir
-con precisión de Canaletto-
el radiante desconcierto del aullido,
la conmiseración que he repudiado tantas veces,
el silencio del estruendo saturado:
sordo de todo
quedo ciego
y escucho con los dedos tus retinas
que sonríen
como dulce retama entre los montes.

Suena el piano porque vibra el papel sobre el que escribo.

(1).- Tienes el verso obstinado, me decías.
Aún no sabias
que vivo en mis versos.

Loss Of Innocence, Stéphane Moucha(BSO de "die Fremde").
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De sorpresas y manadas

2010-07-04T04:39:00.000+02:00

Vuelvo a las manadas de caballos grises que surcan el cielo con crines casi negras. Observo deslizar sus bordes por el camino; te digo: “persíguelas, somos sus jinetes, lentos y altos, levantamos sus sombras con nuestro peso. Ellas nos hundirán si no lo hacemos. Levantémoslas.”

Entonces, se vuelve triste tu rostro en un día que pudo no ser tan aciago. Luego, las sombras se condensan en figuras precisas: “¿toda aquella incertidumbre tiene esta forma?”, me preguntas, y yo dudo, dudo en dar la respuesta; no sé si es consuelo lo que precisas o sólo el filo de una hoja, además, brillante.
“Sólo un corte, una navaja”, me dices, y yo añado en mi silencio, “recuerdo las teclas del piano ensangrentadas por tus muñecas, pero no voy a decirlo, hoy quisiera no recordar el zumbido de las moscas”

Y nada es como debiera haber sido, pero tampoco nos sorprende.

Banda sonora del primer capítulo de "en Terapia" (títulos finales), Richard Marvin.
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Verdes de oro

2010-07-01T04:23:00.002+02:00

Dedicado

La ventana saja en ángulo recto
a la esperanza:
ir más allá requiere alas,
empuje de veredas verdes
con luz de oro,
palacios de piedra
en las montañas.

Gólgota

2010-06-29T17:15:00.008+02:00

A José Saramago, in memoriam

Por todo lo que carece de sentido fuera de sí mismo
sin buscar efectos que amparen a las causas
y las nombren,
quiero:

la enfermedad de todos los remedios
la anarquía de todos los cuarteles
la desarticulación de todas las palabras
la revolución de todos los claveles

la ceguera de todas las blancuras
el memorial de todas las cavernas
los nombres de todos los conventos
el evangelio de todas las tabernas

la piedra que lastra la balsa de madera.

Por todo por lo que ahora careces de sentido
por todo lo aprehendido con tus letras
honro a ese duplicado ser en tu esqueleto
que da lucidez a una calavera.

Banda sonora del primer capítulo de "en Terapia" (títulos finales), Richard Marvin.
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Plaza universidad

2010-06-26T02:50:00.000+02:00

!Cuántas veces habré de confundir el tú con el poema!

Atravieso la plaza habitada
-tan sólo-
por charcos y palomas
junto a incontables ectoplasmas
que buscaron en el eco su sonido...

mientras,

a la luna le crecen dos agujas

que dan las cinco y media.

Oltremare (fragmento editado), Ludovico Einaudi

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Del fogón y la ceniza

2010-06-22T04:46:00.002+02:00

Transitas la vida iluminada a fogonazos momentáneos, incapaz de encontrar la puerta que te devuelva a ese insignificante instante en que fuiste feliz, y se tornó trascendental.

Gaia07

Transito la vida a fogonazos
que retienen del tiempo su fragancia
momentánea de infelicidad incierta
en la transcendental intrascendencia….

- Anda ¿quieres bajar la Rambla en mi costado?
- Todo el mundo habla de subirla
- Bien, yo voy bajando
-Espera, por favor, espera…. ¿qué habrías hecho si no hubiera venido?
-Seguir bajando y, en Colón, dar media vuelta
-Y ¿qué harás ahora?
- Hablarte de mi historia en cada esquina, mientras me escuches
- ¿Puedo yo hablar de la mía?
- Yo sólo escribo porque no encuentro leer de lo que escribo
- Y ¿qué haremos en Colón?
- Eso es futuro… pero espero que no vengan taxis

Y vino un taxi. Y no trepé la Rambla por respeto. Y es mentira lo que cuento, pero, de ser cierto hubiera también sido mentira, quién puede saber lo que nos hiere, el peso de la sangre que se oxigena en los pulmones, el silbido del viento entre las rocas….
Un taxi vino.
Y aún nos pesa.

Lo lento y lo alto

2010-06-14T13:45:00.000+02:00

Se embellecen tus manos entre las amapolas,
se vuelven pronombres

-tuyas, tuyas, tuyas, tuyas-

mientras la tormenta se llena de nubes-caballo
y, sobre tus hombros, descansan sus crines.

Será que hoy tampoco te he visto paseando,
aunque he seguido tus pasos
por suelos de piedra y calles estrechas,
he seguido tus besos por todos los labios,
he soñado tus sueños con todos los míos
y he sentido tu frío en todos los cuerpos
bajo luces-manada, altas y lentas.

Song (Songs from before), Max Richter.
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El peso de los gestos

2010-05-27T05:25:00.000+02:00

Hoy le he mandado un correo a indah, que nunca leerá nadie (salvo, quizá, una máquina).
Y estará en su puerta toda la eternidad que sepa sostener la tecnología.

De creatividades y creencias

2010-05-27T05:02:00.000+02:00

El mundo grita que me enfade
(en el fondo es mi ego quien lo dice)
pero me rebelo
frente al mundo y frente al ego
esclavitudes y cadenas: ni del odio,
ni del aire ni el sahumerio,
ni de tanto nadie
que cree imponer el nombre
que no creo.

PS.- Mientras escribía esto sonaba la sarabanda de Händel (de Barry Lyndon)

Tan obscuras para pescar estrellas (indah)

2010-05-23T23:58:00.001+02:00

"Porque necesito contarte tantas cosas..."

Vals con Bashir (Ari Folman)

2010-05-17T16:40:00.008+02:00

Es un vals que se va pegando en el interior del ánimo; que es mejor –quizá- ver sin conocer bien la historia. Luego, cuando se crea la desazón y el interés por el conocimiento, éste va iluminando la conciencia y empuja a la percepción hacia una amargura que no está exenta de esperanza: todo un aparente contrasentido y, sin embargo, la música final te sumerge radicalmente en la desolación de los campos masacrados, en la brutal consciencia de la ponzoña con la que se pintan las banderas, en la maldad salvaje en la que nos forjan los credos.
Frente a eso, sólo cabe la suerte, algún recuerdo y la ensoñación. Y, acaso, estas palabras; este silencio.

Dejar de ser en sí:
ser sucedáneo.
Siento a un ser sin ser que se sienta en una barra
al que también sienten extraño.

Dejar de ser en mí:
siento que me nutren tus raíces
y las flores que
-en mi interior-
aún alimentas.

Reflections (BSO de Vals con Bashir), Max Richter.
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(no conozco vena que guarde tanto aroma)

2010-05-15T07:34:00.000+02:00

Si aprendo que la vida no es lucha de trincheras
porque ignoro del mundo lo preciso
y absorbo lo precioso que se pierde…
deberá ser que sigo borracho entre tus manos,
ebrio con todos tus sentidos,
-y hasta alguno más que no me otorgas
o ignoro si lo haces
o haces o ni hicieras
flores que se vuelven miradas de relámpago-
enfermo de empeño y de deseo;
fugitivo de ser un epitafio.

Impronta...

2010-05-14T05:56:00.004+02:00

Me ha venido esto a la cabeza.

PS.-
Cuando vi Buenos Aires desde el aire
no me cabía el corazón en la cabeza
y aún faltaban nueve horas
para sentir tu cuerpo breve desbordando por tu boca:
pero ni el cansancio arropado en sueño,
ni los riñones ateridos,
ni el temor a volver en náufrago,
ni todas las putas protohistorias
-enfundadas en comedidas conveniencias-
dieron al traste con los sueños:
fuimos nosotros los únicos culpables.

La lluvia en Malasaña (I): Uvas inmaduras y sus iras

2010-05-13T05:42:00.000+02:00

Miró, saltó y anduvo en probaduras;
pero vio el imposible ya de fijo.

Samaniego

¡Bah!
paso de bailar contigo,
de agarrar tu cintura y ceñirte,
de jugar a rozar tus tetas con mi pecho.

Paso de pasar
-de tapadillo-
la mano por tu culo
mientras mordisqueo el lóbulo
-izquierdo-
de tu oreja.

Paso de cogerte en brazos
y dar tres vueltas y un intento.

Paso de girar el mundo y las esquinas.
Paso de mirarte como un bobo
y esperar a que te embobes a ti misma.
Paso de ser persona o parecerlo
y de que tú seas diosa u odalisca.

Hoy me viene a la cabeza Samaniego…
-zorrita, zorrita…-

PS.- Luego este vídeo(7MB) de Manu Chao rodado en Malasaña, en "el Palentino"

La lluvia en Malasaña (II): Completitud

2010-05-13T05:13:00.000+02:00

Encendí la luz
cuando cerré los párpados.

Quiero aprehender la vida con el tacto;
tacto dócil en tacto temerario,
tacto de ti en tacto de tu abismo,

silencio en soledad...

...y tan repleta.

PS.-

Y, sin embargo,

ausencia ausente

en-sueño blanco,

o sueño circunflejo o llanamente agudo

o, por el contrario,

agudamente llano...

... te llamaría por tu nombre,

pero ignoro si te define suficiente

para encomendarme a tus palabras

(yo, prefiero tus pezones

heráclitos inmovilistas de tu aroma,

mirada desvencijada entre mudanzas

-mudas de mí, mudas de ti, mudas de un lugar que desconoces

o te asusta,

--que también fuere posible--

)

pero, si algo fuere posible ,

hubiere que quemarlo

(tanto sabio no debiere resultar improcedente,

debiere de hacer de ti un arcoiris

que le diere a la lluvia su destino

o un color al viento

o a su aroma)

O escribo lo contrario:

hoy ni sé si diluvia en malasaña.

Embers, Max Richter.
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Tsukareta, indah

2010-05-07T17:18:00.000+02:00

Hay veces en las que debo dejarme caer, en las que la suma de sucesos va minando mi estado de ánimo y me desalientan. Entonces, vienen viejos fantasmas a recordarme el pasado, pero no desde la memoria de actos y sucesos, sino desde la memoria de las entrañas: sensaciones de antaño, que normalmente puedo mirar como a unos insectos disecados, cobran vida y zumban y amenazan con volver a parasitarme, a vivir en mí. Y ya no tengo tu voz al otro lado del teléfono; el 23 hará un año de tu muerte, pero no necesito aniversarios para recordarte y decirte que te extraño, no son necesarias las fechas para delimitar tu ausencia, ni la distancia brutal que impone la muerte consigue que te sienta ajena.

Ya no tengo tu voz al otro lado del teléfono, pero tengo fragmentos que me ibas regalando por sorpresa, como éste de un poema mío que no publiqué porque decías que me ibas a mandar otra versión mejor y que, ahora, es la mejor de las posibles.

Tsukareta, recitado por indah.
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La vida en marcha

2010-05-04T04:05:00.000+02:00

Últimamente les digo a mis conocidos que estoy soviético. ¿Qué significa?, me dicen. No lo sé con exactitud, pero recuerdo -por sucesos vitales que determinan fechas- que tenía menos de seis años cuando mi padre me lo dijo la primera vez que recuerdo: "estás soviético". Yo siempre lo he asociado a “inconforme” y por tanto “incómodo, extraño”, quizás a “revolucionario”. Pero no me importa no saberlo, estoy soviético.

La vida en marcha

pues toda la intención del universo

fue llamarnos aquí.

Luis García Montero

Se despide la noche cargada de sombras,
cargada de extraños, cargada de estatuas,
cargada de seres que se les parecen,
y que, no siendo hoy, ya no serán nunca.

Se despide la vida, saluda de lejos:
demasiado sencilla para tan complicada;
es preciso allanarla para ganar en altura,
es preciso beberla para saber de su brío,
es preciso comerla para echarla de menos.

Negar el presente, cegarse los ojos,
cerrarse los sueños, arder de costado,
emparedar las ansias, crearse de nuevo,
oxidar las espadas, trincar las gaviotas,
empedrarse las manos, embarrancar en destino.

Tanto esfuerzo, ¿merece la pena?
Sabes que sí.

Es un fragmento de música persa en el que he revertido el tiempo No creo ni que el autor lo reconozca.
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Fuego de cobertura

2010-05-03T02:24:00.001+02:00

De entre todas las mañanas que no recuerdo, en una te sentí sin cobertura, sin fuego de protección frente a al bombardeo de sueños del paisaje. Los sueños que explotan son armas de construcción masiva: crean más realidad de la que destruye un infarto, arrastran a la superficie de la embolia todas las burbujas de la angustia. Dicen que está en su naturaleza, que les es consustancial o inherente, como si fueran sinónimos: a ti no hace falta que te lo explique, no porque lo entiendas, sino porque se te importa un pito lo que diga, sabes de mí lo suficiente para querer ignorarme. Es justo, por eso me quejo. Por eso y porque, de todas las mañanas que recuerdo, ninguna acerté a olvidarte.

Banda sonora de "36 Quai Des Orfevres", Erwann Kermorvant y Axelle Renoir.
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Misma música: distintas tempestades

2010-04-30T04:31:00.004+02:00

Accidentadas amapolas

Cuando siento miedo,
levanto tempestades
de años y siglos y amapolas
-se desangran los trigales
y yo me siento inerme
a conjurar temores
y hacerlos caracolas
o pelícanos delgados como juncos,
o piedras sacrificio para soles-
inerme, pero aún almado,
se me escapa el sinsentido de tus labios
el roce de la arena en mis tobillos
o las sombrillas dislocadas por los vientos
que buscan un pecho en el que hendir su anclaje
porque temen del viento su destino.
Anteayer no llegó la noche,
la luna era llena y Lucía por todos los rincones
entre los que
-a secas-
te follabas en mí como accidente.

Y no llegó el viento a ser tu nombre.
Y no llegó tu nombre a callar el viento.
Y no llegó, llegaste, llegarías o llegaras,
o llegases lejos del pronombre
(“tú”, me suena a sueño…
“yo”, ni a sueño suena,
pero me sabe a tierra
a penas y a barrancos)

Desarboladas madreselvas.

Sinonimia etílica (lee "mal" las comillas)

2010-04-29T04:18:00.003+02:00

Nota.-

Hay banda sonora e imagen, pero tendría que editarla: a secas, es cansina.

Desbrozar y obviar lo innecesario, concentra lo preciso entre las sienes (acuario del mundo y de sus peces).

Será tarde porque el tiempo es difuso
y se reparte entre anhelos
que saben a tambores
golpeados
-con furia-
con los dientes.

Compás revenido en bosque bajo
que no requiere a los laureles...
...y se seca.

Morir deshidratado o borracho:
sinónimos completos funcionales.
----
Contrapunto (tejido sin tus manos)
Luz esquiva en las rendijas
en las que se esparcen los fotones:
difracción de onda en la partícula
sútil, precisa, remarcada
en el error de todo lo medido
-de lo medido se sabe poca cosa...-

quiero ignorarte hasta reventar el ansia
y me consuma la explosión "incientas" veces
y, luego, saber de ti el tacto impropio,
el sabor que sabe a guarrería
-será inepto el que acuñó el epíteto,
o quizás era obispo o noble o papa-,
pero no dejes de mirarme a mares llenos,
llanos horizontes de la ausencia
de un "de venir"... habría llegado....
inexpresada inesperanza
"in" de sin la fiereza del destino
nos vestimos de viejos y de harapos
desvencijadas causas desalmadas...
porque "ven: dimos" el alma a cambio de anestesia....

pero el pulso hambriento nos redime

junto al dolor que me duele con tu nombre

y me llama y me enciende libertades

de acciones de amor proporcionadas

al abismo al que me inclinas y me mueves...

sin puedes ser, sin aún no ha sido, sin quizás será...

tan sólo son la firme contundencia

con la que la vida se empecina.

PS.- La banda sonora...

Dancing Backwards (fragmento editado), Jami Sieber.
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De Trachimbroda a San Petersburgo

2010-04-26T01:47:00.001+02:00

Sin verte
te he vivido recorriendo girasoles,
escondiendo recuerdos en estantes,
en promesas polvorientas en los libros.

Tendrá que haber
-si así lo quieres-
vida en una caja de zapatos
oculta en la esquina más inverosímil de los tiempos:
de legado deja soledades
y dolor de sangre ofuscada
que no sabrá jamás llegar al río.

Embers, Max Richter.
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Carta de Eugene Onegin a Tatyana Larin

Puedo ver el amargo desprecio engulléndome en llamas desde tus orgullosos ojos cuando hayas leído mi secreto dolor. Cuando nos conocimos, vi, por un momento, la ternura como una estrella fugaz. Pero no me atreví a poner mi fe en ella. Después murió Lensky, lo que nos separó aún más. Luego arrebaté a mi corazón todo lo que le era querido, desarraigado... enajenado de todo aquello a lo que la libertad y la paz sirven a cambio de la felicidad. ¡Dios, qué errado estaba! ¡Cómo he sido castigado! No. Día a día estar contigo, seguirte a todas partes...vivo, a cada sonrisa tuya, a cada movimiento de tus ojos, morar en la perfección de tu alma, escuchar tu voz deshacerse en halagos...Eso es felicidad. Y a mí me ha sido negada. Breve es mi tiempo. Cada día y hora, preciosos. Y yo me ahogo en sombría soledad. Cada día será un desierto, hasta ese día en el que me despierte y sepa que me traerá un rayo de ti. ¡Ay, si vieras las llamas que arden en mi interior! Esas que yo intento sofocar con mi razón. Pero sea así. Ya no puedo seguir luchando contra mis sentimientos. Estoy enteramente a tu voluntad.
Eugene.

La lluvia en Malasaña (IV): Calladamente

2010-04-20T03:51:00.002+02:00

Cerrar podrá mis ojos...

Quevedo.

Cerrar podrá la luz el sol
y revertir en gris el negro día
en el que las caricias me han sajado
en un lugar al que nadie comprendía.

Viven las calles en ti sin ser tu espacio
mientras las uñas arañan las paredes
reclamando una textura diferente,
un rumor que venga de la lluvia
que -horizontal- riega la laurisilva,
cobijo y casa de lagartos
y que obra de alfombra a los volcanes.

Sin embargo, silencio obtengo,
en la imaginación y en la palabra
que no viene hasta mí,
que no se acerca,
ni acierta a cruzar los soportales de la plaza
esquinada y contrahecha
a contramundo y contravida:
queda silencio bañado de escritura.

Pero el silencio requiere de sirenas y sus cantos,
como el sueño vive de pesadillas
y sin ser -y sin tampoco tanto-
las heridas se vuelven insurgentes
y me muestran ante ti...

...y yo me callo. Y me miras.

Paloma negra en fondo de granito

Europe, after the rain (fragmento), Max Richter.
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PS.- Carta de Tatyana Larin a Eugene Onegin (Onegin, Martha Fiennes).

Te escribo porque es todo lo que puedo hacer. Sé que así estará en tu mano castigar mi presuntuoso corazón. Pero, si queda en ti algo de piedad, no me abandonarás a mi infeliz destino. Estoy enamorada de ti y tengo que decirte esto o mi corazón... mi corazón que te pertenece...se partirá en dos. No te revelaría mis penas si sólo una vez por semana pudiera verte, cruzar una o dos palabras y, después, pensar día y noche en sólo una cosa hasta nuestro siguiente encuentro. Pero eres insociable, dicen. El campo te aburre. ¿Es eso cierto? ¿Te aburre el campo? Me pregunto por qué nos has visitado. ¿Por qué? Yo nunca te habría conocido ni tampoco padecería esta agonía y esta fiebre.
Sé que mi vida me ha llevado a esta unión contigo. Te reconocí a primera vista. Lo supe con certeza y me dije a mí misma: ''Es él, ha llegado''. Ayúdame a resolver mis dudas. Tal vez esto sea superficial, vacío, un engaño, y sea otro el destino que me espera: imagínate, estoy aquí, sola, a mitad de camino de la locura.
Me da pavor releer esto, mi secreto anhelo. Sé que puedo confiar en tu honor aunque me siento desfallecer de vergüenza y miedo.

Tatyana.

La lluvia en Malasaña (V): su realismo me enloquece

2010-04-15T06:10:00.000+02:00

Cuando miro la taza
me parece un perro que no ladra
pero muerde:
se va a quedar frío el café.

Tráigame otro con bozal...
-o a cucharillas-

La lluvia en Malasaña (VI): Procesionaria

2010-04-09T20:11:00.002+02:00

Paso intransigente,
paso de oca,
paso de Atila con sus hunos.

Paso de procesión
con su guarida de carcoma,
de velas prendidas en bajuras,
de guadañas hambrientas de deseos,
de culpas dispuestas en jaurías.

Cerrar podrás los ojos
o intentar entender el rito.
Pero es difícil:
no se piensa
sólo se desfila.

I Was Just Thinking, Max Richter.
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La lluvia en Malasaña (IX): la memoría degradada pero no extinguida (ni siquiera extinta)

2010-04-08T06:38:00.003+02:00

No sabía de sí más que lo justo:
entendía su nombre a duras penas,
apenas sí podía sostener su cuerpo,
a penas se disolvía.

Disuélveme más, que me disuelves poco,

disgrégame más, que llega el día

día de sol y viento sangre
y directo corazón como tormento
dulce desliz de la memoria
que imagina y se vuelve pionera:::::
recordé lo que mañana
me dirás que no querías

-dulce corazón como lamento-
en las almibaradas madreselvas
húmedas de ti, qué gran portento,
perder la risa con quien llora
en solidario ejercicio de silencio.

The Twins (Prague), Max Richter.
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La lluvia en Malasaña (X): de capitales y horas

2010-03-31T02:05:00.001+02:00

Llevo horas deambulando por Madrid. Observo la ciudad, pero no la escucho: la pinto de un sonido que consigue calmarme, que me transmuta en espectador de la vida, ahora extraña, casi ajena.
Ya ves, me he hospedado en Malasaña para tener más recuerdos no-contigo pero tuyos, o, al menos, a ti debidos. También he ido al Palacio Real, a la Plaza de Oriente, porque nunca había estado y será un recuerdo no-contigo pero solamente tuyo (como esta música que suena insistente en mi cabeza y me hace escribir de lunas que marcan el camino sobre un mar polizonte, un mar que yerra el rumbo y no lo ignora pero que es incapaz de hacer otra cosa que no ignorar y no corregir, incapaz de no trasportar olas sobre su superficie, incapaz de reflotar los cuerpos ya hundidos, incapaz de salir a flote o salir volando, o evaporar el mercurio que lo envenena, un mar tan poca cosa que parece nutrirse del amor humano, del amor a lo humano, de su depredación).
Ya ves, llevo horas siendo una sombra, sin hablar con nadie; siendo la alucinación de una sombra, con la percepción más abierta que los ojos o la memoria, con la intención de descifrar todos los símbolos que te ocultan pero que, a la vez, te nombran. Luego, entro a otro bar para decir lo justo: una cerveza, gracias.
Y, de repente, quedan amontonadas las horas junto a las sensaciones y regresa la memoria maltrecha por los errores de las sinapsis:

“otro tinto vendrá distinto a éste”,

otro dolor será tu sucedáneo

y otro “cada ver” será más muerto

-tuerto venido a casi ciego

o sólo cieno a secas:

polvo será,

más (sic) polvo amontonado-

Y así se amontonan tus no túes entre mis ya apenas mis yoes: la primera vez que supe de ti fue en Toledo y, ahora, has cambiado Madrid. Quizás sólo vivamos de pecados CAPITALES.

Away from her: me cuesta mucho leer a Auden en inglés... tendré que esperar a que traduzcan Letters from Iceland

Erla's Waltz, Ólafur Arnalds.
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La lluvia en Malasaña (XI): locura razonada

2010-03-26T05:34:00.002+01:00

Creo que lo que más me gusta es hacer cosas sin sentido, inútiles, quiméricas. Creo que el sinsentido debe ser el fundamento de los actos: es la forma de imitar a los sueños y no tener que tragar tanto desamparo al despertar.

Hoy te he soñado con todo detalle: era tu carácter, tus gestos, pero habías envejecido unos años, como yo lo he hecho (me doy cuenta cuando miro nuestras fotos y miro mi espejo, por lo demás, sigo sintiendo lo mismo que recuerdo haber sentido-sin-sense-ido).

Sin verte, mis sueños te amoldan a mi vida provocando una locura razonada a lo que no existe pero pesa, deforma la inconsciencia hasta hacerla plausible y dolorosa.

Creo que por eso me gusta hacer cosas sin sentido: para imitar a los sueños. Y que duelas.

Horizon Variations, Max Richter.
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La lluvia en Malasaña (XIII)

2010-03-25T03:23:00.003+01:00

A veces, las casualidades ocultan el sentido de las cosas, los sucesos deforman la perspectiva como los vientos deforman y conforman las crestas de las olas: habrá que morir lo suficiente, resucitar lo justo, emprender el abandono mientras duela y zarpar largando las escotas para reír al pairo, que es la más cínica risa. Del cinismo tendré que hacer brotar las rosas para poder oler espinas, a contrapelo, como el cauce extinto de los ríos guarda sus fósiles para que niños ávidos de historia los encuentren; no importa el peso del sol del verano en sus espaldas (aquella niña me arrancaba la piel quemada a tiras, era la única forma que tenía de tocarme y, el tormento de las quemaduras, se trocaba en éxtasis de culebra, de piel caliente y verbo frío, demasiado gélido para engendrar un mundo, aunque luces encendiera y las quemara).
Decía algo acerca de casualidades y silencio y gotas de lluvia en las aceras, y espejos que regalan luces a los que quieran saber de sus destellos. Veía la ciudad pero no la escuchaba, la teñí durante horas de este sonido que ahora escuchas. Vi cines vacíos, lunas a medias, basuras y mendigos por las calles, putas y borrachos y vendedores de latas de cerveza (aquí parecen chinos, por las Ramblas son pakistaníes) y sentí el dolor del que se sabe en casa. Aunque lo entiendas.

Reflection, Max Richter.
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PS.- Este es el texto trece que he escrito en estas horas de lluvia, de barras y sombras y abandono, y algún que otro sueño que ha dolido, y mucho cinismo… los iré repartiendo entre aquí y Raíz Aérea
.

Ni tan siquiera

2010-03-21T03:40:00.002+01:00

En el silencio
la sombra se atempera
se convierte en un himno y en un rito
que no sabe de dioses ni de iglesias.

En el silencio
aprehendo el sabor a sangre entre tus piernas,
la turgencia urgente de tus yemas,
el vacío que soy
cuando no llegas.

En el silencio
no hallo recompensa ni martirio
ni desazón ni calma ni trinchera
no te huello y no te hallo,
no te ti to tú... ni ta siquiera.

Bendición (o surrealismo inhóspito)

2010-03-18T03:04:00.000+01:00

Quizás quiera la bendición
cuando el viento no arrastre ni los nombres
porque ni polvo sean
-ni memoria quede entre los huesos,
ni rosales
ni madreselvas-

Selvática bruma,
frondosa estancia
y toda una travesía entre tus pechos
cuando todo sea deseo...
quizás entonces
-pero no antes-
quizás vayamos a un paisaje helado
donde no habrá otro refugio
que cavar la nieve
vulnerar el manto inhóspito del páramo
cielo gris, nubes azules
y suelo blanco.

Metástasis del sueño
que del realismo
genera a un mago.

Benediction, Jami Sieber.
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Adagio despedazado, ma non troppo

2010-03-10T02:04:00.001+01:00

Compongo un adagio con esperanza

-pero no demasiada-

No hace falta esperar a que se desborde el río
para saber de su causa.
No hace falta esperar a que desborde la ausencia
para saber de su cauce.
Pensándolo bien:
es poco lo que hace falta.

Pero, después de lo escrito,
queda la vida,
queda el rescoldo del sueño crecido en alma,
amansado en los días,
cubierto de escamas

-lagartos almívoros con gusto a retama,

almarios de nafta sin Mesalina,

Pronto llegó temprano

sin la mañana-

Ps.- Sí, Pronto, con mayúsculas después de Coma ;-)

Prayer two, Jami Sieber.
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El metabolismo de las consecuencias

2010-02-23T18:23:00.000+01:00

Quiénes somos nosotros para hablar de consecuencias, si de la fila interminable que camina en nuestra dirección apenas podemos ver la primera

Todos los nombres, José Saramago

Alguien podría llegar a preferir algo por las posibles consecuencias. Alguien podría dejar de actuar como se desea por las previsibles consecuencias. Es comprensible que así suceda, de hecho es muy probable que cada uno de nosotros haya actuado o dejado de actuar por miedo a lo previsible.

Pero nuestra capacidad de previsión es, en general, muy miope; quizás tan miope como formidable es nuestra capacidad de adaptación a la subvida, a una vida asentada en un subsuelo salobre y que, más temprano que tarde, amarguea.

Las lágrimas, ya sean de dolor, de emoción o de amargura, se evaporan y dejan su impronta de sal. Pero estoy convencido de que, para cada caso, es una sal distinta en su composición bioemocional, sabe distinto, se metaboliza de manera dispar, porque (también estoy convencido) la memoria forma un papel importante en su metabolización. Algún día alguien descubrirá todo esto, pero para mí será tarde. Para ti, también.

Mientras tanto, a los campos incipientemente verdes les falta el rojo sangre de las amapolas. Como a mi sangre.

Prayer two, Jami Sieber.
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Todos los nombres

2010-02-22T06:10:00.001+01:00

... un diseño como el de todas las vidas, hecho de lineas quebradas, de cruces, de intersecciones, pero nunca de bifurcaciones, porque el espíritu no va a ningún lado sin las piernas del cuerpo.

Todos los nombres, José Saramago.

Piensa un nombre
cuando cierres los ojos
y creas haber comprendido
del tiempo un instante
y del delirio
asimiles el hambre
y de las ausencias
entiendas también el sentido:

será tuyo lo que hayas pensado,
será para mí lo que no hayas vivido.

Pero dime,
en silencio, dime qué nombre...

-no, no importa que no sea el mío-

Prayer one, Jami Sieber.
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Pulsión desesperá

2010-02-19T06:06:00.000+01:00

De un suspiro hago una pandereta,
de un silencio, un abrazo del que partir.

Del corazón, hago una zambomba,
de ti, hago todo un sufrir;
un gozo, alguna sombra,
un silencio al que rugir.

Rebelión de todos los principios,
desazón de toda tranquilidad,
inmersión en todos los cielos,
subversión de toda la realidad,
lírica que se pierde en cada métrica
pero que le decimos que está equivocá:
el corsé que apenas nos sirve,
y esta pulsión desesperá.

PS.- Aqui debería sonar "Prayer Two" de Jamie Sieber... algún día.

Fuera de la niebla

2010-02-12T19:53:00.001+01:00

Sales del frío y me pareces un oasis de luz entre la niebla. No, no es necesario que me mires, acaso no sea ni oportuno; sólo deja que me esparza alrededor de ti, que me deslice por tus hombros como un manto va cayendo al suelo cuando cae el frío, como un deseo ya exhausto asciende cuando recibe un poco de alimento: aliméntame este dolor que te mantengo, como si te sorprendiera o te hiciera sonreír.

Algo me conoces, no con las manos, no con la boca ni con la piel; me conoces cuando cierras los ojos para mirar el mar; cuando lo escuchas, incluso llegas a sentirme en tu espalda, abrazándote. Algunos llamarán a todo esto ilusión, o espejismo. Otros creemos que es otra cosa, quizás una certeza obscura que manó de la palabra, quizá un tren de olas que ha de morir en la playa. Y que no nos salva.

Out of the Mist (fragmento editado), Jami Sieber.
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Post scriptum

Arrastro el peso de los hombros como si fuera un mundo
y aún quedaran mariposas,
(vuela sin mí, allégate a tu cielo,
deslumbra al horizonte con tus ojos
y nutre con tus pechos mi silencio)
su aleteo describe cien verdades
pero entre tanta certeza, yo me pierdo:
dame una más sencilla,
un círculo con quince esquinas,
un sabor distinto a tu amargueo,
una reliquia que tendremos que inventarnos
ojalá sea entre risas
y sin duelo.

Ojalá con tus premisas me des un norte
y un velero:
rumbo al Sur
como si aún supiéramos cómo hemos de abrazarnos.

Premisa princesa de tus sueños.

Disrrupciones

2010-02-04T05:48:00.001+01:00

Disrumpirte como una descarga
sin cebador y sin consintiones
descargademí “lumina” tu espalda
con sus angelotes:
lima limeña de entraña y con terremoto,
lima limeña sin falda cuando te alboroto,
lima limeña en el norte hace mucho frío,
lima limeña vente al sur, al cariño mío,
lima limeña no digas tu nombre
dime que estás aquí sin ningún pronombre,
lima limeña ábrete conmigo
que luego vendrán las parcas a saber del río,
lima limeña, irrumpe en tu noche
que antes fue mi día
y te lo contaba mientras no dormía.

Poem (Brick Lane, BSO), Jocelyn Pook.
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Pertrechos en el fango

2010-02-02T20:18:00.002+01:00

Arrebataré al día su consistencia de fango
y le daré carácter de amapola:
sahumerios de látex renegrido
mientras vuelo a lomos del barranco.

Escribir es abismarse en ti
como pozo que promete agua clara en fondo oscuro:
sin luz, todo quedará en blanco,
sin voz, todo sonará a grito.

Mientras,
sorbo el humo sin sabor a tus encías,
deploro la altura de la nube,
la arena que te borra sin tus huellas,
y ese rincón de alma contrahecha
que te espera
y me entrega la sinrazón y el tiempo
de pertrechos.

Poem (Brick Lane, BSO), Jocelyn Pook.
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Lo cercano

2010-01-29T02:41:00.001+01:00

El camino se esparce como lo hace la lluvia, se disgrega en forma capilar, como la sangre; y como sangre sabe a hierro. Un camino de hierro por el que no circulan trenes. Un camino de hierro equivocado, silente y cansino, un camino de tantos, de seres pausados, aquiescentes: me reconozco en cada uno de ellos y de todos me distingo con una sutil diferencia del paisaje, con una sinrazón en ristre, enarbolada. Abandero la locura para abrazarte porque hoy te he soñado: anda ven, quiero tocarte el culo, hoy casi me han asesinado, he salido vivo de milagro. Y has venido sonriente con tus vaqueros ceñidos perdiéndose en mis manos. Luego no has podido evitar besarme (en catalán suena a desbordarme: lapsus brutus). Y hemos despertado los dos -aunque no era tu sueño- en un mundo no tan triste, ahormado por un tacto y sabor indefinidos, inconclusos: no todo se ha acabado aunque estés lejos.
La cercanía es una forma de presencia. Pero no la única.

De registros y grafías

2010-01-24T07:21:00.001+01:00

No queda estremecimiento en estos días.

Alguna vez lo hubo –creo recordarlo;
reflotando pecios y sargazos,
reescribiendo la calma y su silencio-
y alguna vez resultó distinto:
y voy contando; uno, dos ,tres,
acaso cuatro,
y después, quinientos puntos suspensivos
en el año 1910 después de Julio Cesar,
en este año que será después de ti y tanto pesa
-presa de mí, de tanto tú, de tanto charco-
y fue algo parecido a gritar YA.
Pero fue un grito minúsculo que no registraron los sismógrafos.

Promessa, Ludovico Einaudi.
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Convengamos del consuelo y otras cosas

2010-01-23T05:27:00.006+01:00

Esta es la locura a la que quiero condenarte.

Es, sencillamente, inútil
como todo lo que rebosa de importancia
y “ no” nos va la vida en ello
-falso, falso, falso, falso,
como el silencio que me brindas
cuando cierras tus ojos
y el horizonte se lamenta
y las olas se marchan al recreo:
¿dónde irán, entonces, las mareas,
dónde zozobrarán las naves con su duelo?-

Es sencilla la respuesta:
todos lo ignoramos.
Y creemos que nos sirve de consuelo.

Promessa, Ludovico Einaudi.
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Mosaico de recuerdos y deseos

2010-01-21T06:16:00.000+01:00

Desmembrados los vientos
reposan en sus olas seísmos de muerte y de remozo.
De deshabitadas circunstancias que nunca habitaron en sus días
prestamos minutos a las horas;
embargadas horas sin sus años,
años que se recuerdan en segundos
y primeros
en arbitrario orden enumerados.

Sí, vegetarianas sanguijuelas
se alimentan de la sangre
que llora la mirada que no extrañas.

Supplication, Sami Yusuf.
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Digamos refugio como para amansar al alba

2010-01-20T04:06:00.000+01:00

De la corta necedad de lo existente
se escapa un tirabuzón de perlas y de orgasmos:
difundo el silencio con tus gritos
mientras transciendo el ocaso del océano
-terrible compasión, piedad hiriente,
cercada extensión del llanto amplio-

Perdonad
pero no puedo
contentar al viento y a la palabra.

Perdonad que el tiempo se entremezcle
y se ponga una bufanda para el frío:
tu ausencia lo entumece y ralentiza,
lo recóndito le grita a pecho abierto,
le reclama contentar al silencio y al escándalo.

Como si hubiese un lugar donde dormirse.

Bir Başka Gün, Evanthia Reboutsika.
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